Buenos días. Levanta, que llegas tarde. Date prisa. ¡Corre! Días fotocopia, fotocopia de calendario. Calendario de emociones, emociones de papel. Papel de fumar. Fumar y fumar. Embriagarte. Embriagarte de un amor no correspondido. No correspondido, que no te corresponde, que no es tuyo, que no te pertenece. Que no te pertenece nada en esta vida. Nada excepto tu cuerpo. O ni siquiera eso. Pongamos la mente, mente retorcida, mente alienada a través de dogmas. A través de miedo.
Elige la vida. Elige tu vida. Elige su vida, tu vida suya por control remoto. A través de herzios. Kiloherzios, megaherzios y Gigaherzios. A través de sus engaños, sus mentiras y sus credos. Creo en Dios Padre Todopoderoso. O quizá ni eso. Pongamos el dinero. Creo en el Dinero Padre Todopoderoso. Creador de mi vida. Creo en su única hija la avaricia, que fue concebida por obra y gracia de mi trabajo. De mi trabajo que me anula. De la venta de mi libertad, de mi propia libertad.
El día se hace noche, la noche día. Espiral sin salida. Ni de emergencia. Bloqueada por tu propio destino. Destino a ciegas. A ciegas por la propia vida. La propia vida que te niega y te conduce a la muerte. A la muerte de la vida REM. La de los sueños. Soñar con vivir y vivir con soñar. Soñar. Tal vez ni eso. Pongamos ser esclavo de tu propio subconsciente. Tu subconsciente que te niega. Freud escondido entre tus sábanas. Las mismas que te recogen cada noche después de la muerte. De la muerte para la vida.
Mediasnoches soleadas y mediodías entre tinieblas. Todo pierde el sentido. Todo en dirección contraria. Contraria la dirección, contrario el camino. Contrario arrastrado por la corriente, por la corriente de la riada remansada por el hombre. Matrimonio de utopías, utopías de divorcio. Contrariedades pero sin embargo coherentes. Locura. No, no es eso. Pongamos sociedad. Sociedad humana, deshumanizada sociedad. Día a día, tarde a tarde, noche a noche...
Hola. Ahora no estoy en casa. Puedes dejar tu mensaje después de la señal. ¿Recuerdas el desarrollo de tu jornada de ayer? ¿Debes realizar un esfuerzo de memoria para recordar algo de tu vivencia de ayer? Si este es tu caso eso significa que estabas en un E.C.O. Ni placer extremo, ni exictación, ni eureka. No te quedaste sorprendido, ni desconcertado, ni aturdido. No llegaste al nivel límite de tus posibilidades, no descubriste nada. Apenas creaste algo. Te limitaste a pasar un día en el desfile de días que se siguen y que se parecen por la ausencia de recuerdo que dejan. Quizá te agistaste y gritaste. Seguramente comiste y bebiste. Trabajaste, te lavaste y elegiste tu ropa. Respondiste cuando te hablaban, diste instrucciones. Eventualmente, firmaste algún documento. Y leíste el periódico. Te acostaste y todavía pensaste en ciertas cosas para el día siguiente.
De norte a sur Corcaigh respira un ambiente de tradición y frescura difícil de encontrar combinado en otrtos lugares del mundo. En las tiendas de discos, puedes encontrar un disco de folk al lado de un recopilatorio de los Green Day, en los pubs, desde el más puro country irlandés a los más actuales ritmos musicales o un tributo en directo a los Queen. Junto a un tradicional puente de piedra puedes encontrarte uno de hierro iluminado con todos los colores del arco iris.
Irlanda es diferente, no sólo por la forma de vida a la europea en la que la vida empieza a las seis de la tarde, después de salir del trabajo, y se prolonga hasta la medianoche. No se habla gaélico, aunque todo el mundo lo conoce y el gobierno difunde la cultura tradicional a través de sus propios medios de comunicación. Puedes elegir entre ver South Park o un programa en gaélico sobre la Historia irlandesa sin que a nadie se le caigan los anillos, u optar por la información en inglés de la televisión francesa, o de la misma BBC. Irlanda es un país con profundas raíces gaélicas, pero no por ello cerrado al exterior.
Lo primero que impresiona nada más llegar -además de que circulan por la izquierda- es la humedad, la frescura y el color verde que impregna todas las esquinas, desde el propio centro hasta la Universidad. Zonas verdes muy próximas entre sí y cuidadas. Porque esa es otra. Los irlandeses cuidan el territorio. No hay casi pintadas en las casas, ni tampoco basura en el suelos. Hasta en las calles hay ceniceros y la gente los utiliza.
La gente es amable y ordenada, con un extremo respeto por lo público. La policía no va armada porque no lo considera necesario. La tranquila imagen de la vida en España -me cago en la tranquila imagen de la vida en España- contrasta con lo que un español puede ver y sentir en Irlanda, paseando por sus calles de no más de tres pisos de altura, con edificios pintados de pintorescos colores y en sintonía con todo el entorno.
Hay un extremo sentimiento de unidad nacional, de preservación de lo propio y de respeto y transmisión de la cultura y de los valores y formas de vida irlandeses. Los jóvenes, siendo jóvenes, valoran esa realidad y no piensan ni un sólo segundo en transformarla con sus iPods en la calle, en hacerla suya a su manera.
Los sueldos son altos y los precios por un similar a los de aquí. La gente vive bien, aunque se ven más personas sin techo por la calle. Existe una alta implicación con algunos campos de la solidaridad. Es habitual encontrarse en la calle a jóvenes voluntarios pidiendo dinero para una causa, aunque es cierto que los problemas sociales no se solucionan únicamente con dinero.
Un buen día en Irlanda (de vacaciones) puede ser una mañana de compras, un sandwich y un café to take away como lunch, un paseo por la ciudad por la tarde y una cena a las 6 de la tarde, bien de Tesco (verduras y pollo asado con patatas) y, para acabar bien la jornada, la ciudad de noche ofrece multitud de ofertas en sus múltiples pubs, abiertos hasta la medianoche.
Para animarnos en este resacoso mediodía, traigo dos corticos de animación. No tienen nada que ver el uno con el otro, pero los dos son espectaculares.
Lo primero, una animación 3D de un abuelete tocando al piano una de las canciones de la BSO de Amélie:
Y, lo segundo y último, una parodia de la cabecera de Los Simpson si sus protagonistas fuesen los de Star Wars.
Me paré delante de una relojería y estuve un buen rato mirando el escaparate. Uno detrás de otro, todos los relojes marcaban la misma hora y los segunderos bailaban a la vez la más triste de todas las melodías, la del tiempo perdido, viendo pasar por delante de ellos el invierno, y con el invierno, uno detrás de otro, los hombres y mujeres de la ciudad, con sus paraguas luchando contra la lluvia, contra una lluvia fina pero responsable de la tristeza de la ciudad.
Los relojes continuaban ahí, implacables como el tiempo que marcaban, dando la tediosa sensación de estar perdiendo el tiempo, como lo estaban haciendo yo amando a quien no podía amarme.
El viaje, de veras, era tortuoso, como ese viaje de las ciento cuarenta y siete curvas de la carretera de Obaba. Y cual lagarto en un cuento de Atxaga, intentaba meterme en el interior de un corazón, sin percatarme de esos relojes, que todavía continuaban delante de mí.
Me pareció que la rapidez de los segunderos era ahora la de los minuteros. Y, en verdad, lo era. La noche había caído ya; esa noche de invierno, embaucadora como no eran otras, que no deja salir de su interior si no es por un trágico final.
Llegué a casa y sólo pude subir al desván y levantar la sábana que cubría el viejo giradiscos del abuelo.
La falsa era mi medicina. Ahí me veía trasladado a otra dimensión, a otra realidad. Era algo así como volver a ser niño. Y, en verdad, con todos esos objetos cargados de recuerdos así era. Desde la vieja máquina de coser de la abuela hasta los juguetes con los que comencé a preguntarme las cosas importantes de la vida. Y ahí, en medio, en un lugar preferencial, la vieja muñeca de trapo de mi hermana. Ese viejo trapo me cargaba de recuerdos, mitad buenos, mitad malos. Las interrogantes que después respondería, finalmente.
Apagué el giradiscos y bajé del desván dirigiéndome a la biblioteca donde el abuelo guardaba libros y más libros, además de sus escritos, en papel, algunos a mano y otros tipografiados, y puse en marcha la máquina de escribir.
Una detrás de otra, las letras me salían solas, escribiendo la más bonita historia de amor, mitad realidad mitad ficción; pero una ficción que, sin dudarlo, escondía los sueños rotos y hechos amargura en una triste noche de invierno.
Quizá en otra ocasión os la cuente. Hoy me quedo con los relojes del escaparate, haciendo pasar el tiempo, implacable hasta que la flor se marchite definitivamente.
He de reconoixer que lo d'iste maitín m'ha pareixiu rarizo, surrealista, mesmo friki. Postpoderno, como diría beluno,... Malas que hemos plegau en San Chuan d'os Panetes, m'he trobau a Chorche que saliba de rechistrar imachens en a ilesia ta l'informativo de TeleBiel de güe. Y ya, dentro, ateos convencius y confesos, ascuitando misa en aragonés; cristians de base enlucernaus ascuitando o Pai de nusatros en una luenga rariza y trafegada; l'arquebispe que deciba la semana pasada que quereba aprender aragonés ta oficiar él... ¡Dios, si le ascuitase Fedeguico! ¡Señor arzobispo, a usted también se le ha trabado la luenga, como a los críos de mi pueblo cuando se confundían! ¡Elevando eso a categoría de lengua!
Sí, muito surrealista tot. Asperaba que en cualsiquier inte me dispertase d'o mío suenyo, u que en cualsiquier inte hi amanixese bel personache de LHC y soltase bella fresca, pero no, yera reyal, tal y como se veye en o vídeo:
Pero ye que güe, l'aragonés, amás, ye estau protagonista tamién en Aragón Televisión, perque güe, amás d'amanixer en l'informativo, tamién ha amaneixiu en o programa 60 segundos, que ha emitiu un reportache sobrebueno sobre os ninos que parlan y aprenden l'aragonés:
Emiliano ya vendió la burra. Su presencia por las calles de Grisel e incluso las de la vecina Tarazona era habitual, cargando sobre ella cualquier cosa del campo que tuviese que transportar. A los críos del pueblo nos asombraba la burra, tan elegante, tan bonita, la última del pueblo, así como nos asombraba el carácter de Emiliano, hombre de pueblo; hombre de su pueblo. Pocas personas se han montado encima de la burra hasta que la vendió.
Ahora, la burra sigue viva y sigue en el pueblo, pero Emiliano ya no tiene edad para seguir trabajando el campo. La burra ya no vive debajo del castillo, sus rerbuznos ya no se escuchan paseando junto a la cuadra. Ahora, la burra vive en el extrarradio y sus rebuznos se siguen escuchando, mezclados con los balidos de la cabra. Sin embargo, su pesada vida tiene un aliciente: no ha sido abandonada, ni sacrificada, ni tampoco ha tenido que dejar el pueblo. Los animales, muchas veces, tienen mejor vida que las propias personas.
(*) La foto de Emiliano y su burra, junto al casino de Tarazona, en las orillas del Queiles, la encontré en Flickr.
Hoy, un colega utilizaba la expresión corrición para referirse a algo que le hacía mucha ilusión, como palabra graciosa de corrida y, me dio por buscar tal acepción en Google, sin éxito alguno. Así que me pregunté... ¡Mosquis! ¿Qué pensará la Real Academia Española de la palabra corrida? Su insigne diccionario, basado en lo políticamente correcto, en su acepción 16, dice:
16. f. ant. Fluxión o movimiento de un líquido.
Con lo cual, me da por buscar la palabra fluxión, que nunca jamás había escuchado ni leído, obteniendo el siguiente resultado:
fluxión. Del lat. fluxĭo, -ōnis). 1. f. Acumulación patológica de líquidos en el organismo. 2. f. Constipado de nariz. 3. f. ant. flujo.
Con lo cual, deduzco: ¡no tener corriciones puede dar lugar a una patología! Vaya con la políticamente correcta RAE. Desde que Pérez-Reverte está en ella, las cosas no son como antes. Limpia, fija y da esplendor por los cojones... Eso sin tener en cuenta la definición de la tercera acepción de fluxión, flujo, que significa fundente:
fundente. (Del lat. fundens, -entis). 2. m. Med. Sustancia a la que se consideraba capaz de hacer desaparecer un infarto o un tumor.
O sea, que con el material de la corrición se pueden hacer desaparecer infartos y tumores... ¡Hasta es bueno hacerse gayolas, tú! No sólo no te dejan ciego, sino que además son buenas para el organismo... ¡Y no lo digo yo! ¡Que lo dice la RAE!
Hoy, paseando por el Tajo Británico en busca de unos palitroques para la PDA me he encontrado con un libro de Joaquín Carbonell y Roberto Miranda titulado "Propuesta de Estatuto de Autonomía de Aragón (Plan B)"y no he podido resistirme. Aunque ya lo había leído en Internet, resulta que tamaño documento histórico no podía faltar en mi haber y me he hecho con un ejemplar, al nada desdeñable precio de 3,32 euracos.
Después del inefable Estatuto que salió de la Cámara Autonómica en esta legislatura que ya está en funciones -gracias a Biel-, sólo queda la risión... Os recomiendo la lectura de este libro regado con buen vino de Cariñena y un ternasquico asado con patatas. Eso sí, tened cuidado, no se os vaya a atragantar.
Hoy, preparando una actividad para los chavales del curro, me he encontrado con este vídeo en youtube:
Y, desde luego, que no me voy a quedar callado, porque la verdad es que habría que analizar las VICISITUDES DE LAS CANCIONES DEL VERANO CON BAILE:
Lo primero que necesita una canción del verano para serlo es ser una canción petarda, sin sentido, pero altamente bailable. Hará las delicias en televisión de las niñas de primero de ESO, que aprenderán el machacón y repetitivo baile sin ningún problema para ellas:
Tenemos algunos ejemplos de este tipo de canciones: La Macarena, No Rompas Más Mi Pobre Corazón,... Pero sin duda alguna, la más petarda de todas es el Saturday Night.
Pero a lo que iba, nos colocamos en la verbena del pueblo, 14 de agosto por la noche. Todos los habitantes de Villasalcedo del Robledal se arremolinan alrededor de la barra ilegal del pabellón -para que luego digan del botellón- y el borracho de turno pide la bailable. No tardarán momento alguno en chillar estrepitosamente las niñas de primero de ESO y salir justo a primera fila del escenario, donde la tetona cantante de la orquesta y el niño que nunca ganó OT cantan de puto culo la susodicha canción. Y todo el pueblo baila, detrás de las petardas de primero de la ESO la cancioncita de marras: el borracho, el tonto, los solterones,... Hasta el alcalde se atreve. Bueno, se atrevía, que ahora con las cámaras digitales, uno ya no sabe cómo va a acabar. Pero, sin duda alguna, merecedores de mención a parte tienen los babosos treceañeros que siguen a las chicas de primero de ESO en primera fila para hacerse los machotes:
Las canciones de esta índole no salen ni siquiera en los cuarenta. No tienen cachet para ello y no lo necesitan para vender discos. Y es que no hay familia que se precie que no tenga en su discoteca una copia del Caribe Mix de cualquier año, en el que la machacona canción sale sola, en medley, en versión radio edit e incluso en versión karaoke. Ni que decir tiene que la canción se escucha unas cinco veces al día, sin que la emitan por la radio, nadie sabe como.
La canción en cuestión, 10 años después de haber pasado inadvertida para los medios de comunicación acaba convirtiéndose en una canción de culto y alguna emisora del tipo M80 Radio la vuelve a poner de moda. Es entonces cuando los frikis la toman por bandera y editan vídeos como éste:
Sin lugar a dudas, este tipo de canciones merecen un estudio sociológico en profundidad, que un friki bloguero como yo no puede hacer. Lo único que está en mi mano es sacarlas del olvido y provocar a algún sociólogo la chispa suficiente para que se le encienda la bombilla y lo haga. No obstante, no hay mejor sociólogo que el internatuta... Así que por favor, postead vuestras experiencias alrededor de esta fabulosa canción. Las espero con cariño.
Me cachondeaba el otro día en una reunión, pero es que casi es ya una realidad. Y la verdad es que no vendría mal que naciese el electrofolk. Lo hablaba hace un momento con Alber y creo que sería lo último de lo último para ser megamoderno, sobretodo para los agrogayers chunteros, que parece que últimamente hay unos cuantos... en el closet.
Sí señores, hablo del electrofolk, que fijaos si es moderno que aún no está ni inventado. Alguna probatina hay, desde luego, pero está reservada únicamente para los pijipis del Pirineos Sur, que la gente de bien de tierra llana seguimos escuchando La Ronda de Boltaña como grupo de cabecera, mientras alguien experimenta con nuevos sonidos. ¿No nos vendría bien algo de folkhouse, folkout o incluso folktrance?
Desde estas páginas reivindico a los señores de La Ronda que se vayan con sus gaitas y curdiones a la Florida, se metan por el medio de algún diyei y me hagan feliz. Luego ya compraremos esas sessions en la Fnac, como el disco que contenía esa versión folkout del Sol d'ibierno de Biella Nuei. Y es que, mañ@... ¡te kambian los tiempos!
Una de las películas que marcó mi infancia fue Pedro y el Dragón Elliot (Pete's dragon), que narra la historia de un niño huérfano que escapa con la ayuda de un dragón de la nefasta familia de adopción que le compró. Llegan a un pueblo llamado Pasamaquoddy, donde conocen a Nora, guardiana del faro, que se hará cargo del niño, devolviéndole su felicidad. Quizá mi apego por esta película haya jugado un importante papel en mi actualidad, aunque algunos de mis amigos, al ver el vídeo, hayan comprendido muchas cosas.
Hoy, después de comer, he estado viendo la película y emocionándome, una vez más, con cada una de las escenas con las que me emocionaba cuando era crío. Como la peli, además es un musical, he acabado toda la tarde tarareando las letras, ¡que me las sabía de memoria!
Aunque ya estábamos acostumbrados a que el PP jugase a política con la música, resulta que ahora esa obsesión de judicializar todo lo que no gusta, ya ha llegado a Aaaragón con aquello de la música. Resulta que un gran grupo de música, Los Draps, a la sazón catalanoparlantes del Matarranya, y ganadores del premio que Aragón Musical otorga a la mejor canción aragonesa en lengua minoritaria. Resulta que el PP se queja del contenido de la canción "Feixistes", que dice las cosas sin pelos en la lengua (a lo mejor es eso lo que no le gusta al PP).
Bueno, el caso es que la canción "Cultura Popular", ganó el citado galardón, patrocinado por el Ayuntamiento de Zaragoh2no!za y el Gobierno de Aaaragón. El caso es que al PP le han hecho pupita tales verdades y, ahora, en medio de la precampaña, poniendo en peligro la cultura popular musical aragonesa y los propios Premios de la Música de Aaaragón, amenaza con demandar a Los Draps y a las instituciones impulsoras de los premios.
Como creo bastante interesante difundir todo este asunto, para que veamos cuál es la democracia del PP y su verdadero interés por la cultura, os dejo con el artículo publicado ayer en ADN -con un titular directamente interesado- y la respuesta que desde Aragón Musical se ha hecho a la noticia:
Los Premios de la Música Aragonesa son distinciones votadas por la gente, tanto en sus nominaciones como en los premios finales dentro de cada categoría. Son resultado de su voz expresada libremente. Aragón Musical y sus colaboradores respetan ese espíritu democrático. Esta premisa ha sido siempre uno de los principios básicos de la organización y lo seguirá siendo en el futuro. Ni la organización de este evento ni sus colaboradores interfieren en el sentir popular de unos premios libres e independientes. Así, además, figura en las propias normas que rigen los Premios de la Música Aragonesa donde además se puede leer en su párrafo quinto que “[…] al ser estos unos premios elegidos por votación popular ni la organización de los mismos ni sus distintos patrocinadores y colaboradores se pueden hacer responsables del resultado final, así como de las declaraciones realizadas en la propia gala de entrega por cualquiera de los premiados”.
El comunicado emitido por el presidente del Partido Popular en Huesca, Antonio Torres, pone en serio peligro la continuidad de los Premios de la Música Aragonesa, que se nutren de sus patrocinadores y colaboradores, sensibles, no obstante, afortunadamente, con el fenómeno musical aragonés. Este es un evento anual que reconoce la difícil labor de los implicados en nuestro panorama musical año tras año. En muchos casos, lamentablemente, este reconocimiento es el único que obtienen los premiados y sirve de importante difusión mediática y social de su trabajo.
Aragón Musical es un colectivo sin afinidad política alguna. Su objetivo es el empuje del panorama cultural aragonés. Un trabajo de años que ya ha obtenido importantes frutos y que es una lástima descalificar desde un comunicado que ignora este y otros muchos hechos relacionados con el mundo cultural aragonés en general y el musical en particular.
Aragón Musical es un colectivo que recoge a personas procedentes de muy distintos ámbitos del panorama musical aragonés. Engloba una gran parte de implicados en nuestro ámbito musical. Por tanto es notablemente representativo de nuestra realidad cultural. Parte de esa realidad son también Los Draps, como ha demostrado la opinión popular mediante votación, con más de 9.000 votos emitidos, y lo son también otras propuestas culturales muy diversas musical e ideológicamente.
Este lamentable incidente entendemos que ha sido motivado por la cercanía en el tiempo de las elecciones municipales y autonómicas aragonesas. Consideramos que este es un hecho muy triste para los que estamos trabajando duro día a día por algo tan devaluado y a la vez tan necesario como la cultura.
La canción "Cultura Popular" de Los Draps que, efectivamente, ha obtenido el premio en la categoría de "mejor canción en lengua minoritaria aragonesa" no alude en ni uno solo de sus párrafos al partido popular.
Si un particular o colectivo quiere emprender acciones legales en contra de otro particular o colectivo afortunadamente puede realizarse libremente para que de este modo un juez decida. Emitir un comunicado público de la índole del redactado por el Partido Popular en Huesca sin el veredicto de un juez consideramos que puede ir en contra de la presunción de inocencia de Los Draps. Aragón Musical considera además injusto implicar públicamente, junto a la presunta ilegalidad, a colectivos que nada tienen que ver con la misma como Aragón Musical y el resto de entidades que apoyan los premios.
Ningún miembro del Partido Popular se ha puesto en contacto con nuestro colectivo para expresar su queja o contrastar información alguna. Con ello entendemos que el mencionado partido político no tiene nada en contra de los premios que organizamos sino de otros partidos políticos candidatos también a gobernar Aragón y sus distintos municipios. Aragón Musical sí se ha puesto en contacto con Antonio Torres, firmante del comunicado, y le ha expresado su deseo de que rectifique su primer escrito que entendemos no debería hablar de los Premios de la Música Aragonesa; en todo caso únicamente de las letras de los Draps.
Esta mañana he estado en Grisel ensayando el paloteao. Para quienes no lo sepáis, el paloteao es una expresión cultural popular propia del folklore aragonés que consiste en un baile con palos marcado por música tradicional, cuyas piezas se denominan mudanzas. En concreto, el de Grisel es un dance de tipo pastorada, en el que además de los danzantes, existen también otros personajes, ya que generalmente, los dances o paloteaos, mezclan la danza con el teatro y, además de los propios danzantes, también hay otros personajes. El mayoral -o jefe de los danzantes- y el rabadán -su antítesis-, que se encargan de la parte teatral del paloteao, pero también aparecen el ángel y el diablo, que representan el bien y el mal. Además, el paloteao, se utiliza para hacer chistes y chascarrillos sobre la actualidad sociopolítica de los pueblos, utilizando la figura del mayoral y el rabadán, que junto con los danzantes, también interpretan una serie de versos al patrón o a la fiesta a la que va dedicado. En concreto, el de Grisel está dedicado a San Jorge, a su vez, patrón de Aragón.
El dance de Grisel dejó de interpretarse hace 50 años, pero desde hace un par, la labor desinteresada de la Asociación Cultural "La Diezma", ha posibilitado su recuperación. Poco a poco, el grupo de danzantes vamos aprendiendo las nuevas mudanzas. Hoy, en concreto, ha sido la de los arcos la recuperada, una bonita pieza en la que los arcos florales son protagonistas. Ya han sido recuperadas varias mudanzas, como los pasacalles, la golondrina, el monte, las ovejuelas, el postellón y el trenzao, faltando todavía por recuperarse los arcos y la jota bolera, que están siendo recordadas por los danzantes que las interpretaron hace medio siglo.
El dance de Grisel fue reestrenado el pasado 23 de abril, en el Pabellón Polideportivo, después de varias interpretaciones de algunas mudanzas en las fiestas locales e incluso en la ofrenda de flores a la Virgen del Pilar, durante las fiestas de Zaragoh2no!za. El próximo 22 de abril será interpretado de nuevo el dance en Grisel, dentro de la Feria del Dance, que la Comarca de Trazona y el Moncayo organizará en el pueblo. Estáis tod@s invitad@s.
La luz de los últimos rayos del sol acariciaba las aguas del pequeño estanque del jardín del palacio del wali de Tudela. Una suave brisa mecía las hojas de los arbustos junto a los que paseaba Muhammad. Sobre su mente pasaban todos sus antepasados, fundadores de la ciudad, a los que evocaba en su pensamiento durante sus largos paseos al atardecer, en este caso tras una dura jornada de trabajo.
La suya era una familia de muladíes, cristianos convertidos al Islam, que a lo largo de casi doscientos años había gobernado gran parte de las tierras de Tarazona, Borja y Tudela, y que durante el mandato de su antepasado el gran Musa ibn Musa llegó a gobernar la ciudad de Zaragoza, centro de la zona nororiental de la Marca Superior. El propio Musa se hizo llamar el tercer Rey de Hispania, en clara alusión a su poder, y también a sus ansias de autonomía política del emirato de Córdoba. Era cierto: desde su primer descendiente, Casius, antiguo señor de Ejea, convertido al Islam en Damasco en el año 714 hasta hoy, habían pasado nueve generaciones que nunca habían sucumbido completamente al poder del emir de Córdoba.
Muhammad soñaba con volver a otorgar a su familia y a sus tierras el poder y la prosperidad de la que gozaban durante el Gobierno de Musa. Para él, Musa no era sólo su tatarabuelo, sino que además había sido un gran guerrero, a la vez que un político hábil para negociar alianzas duraderas, al que profesaba una digna admiración y al que tomar como modelo de gobernador.
De repente, su esposa salió de su aposento y se cruzó con él en el jardín. Fijó un instante su mirada en ella, ataviada con sus collares de oro y perlas, por lo que no pudo evitar lanzarle una leve sonrisa de complicidad. Ésta le propuso continuar el paseo vespertino juntos, aprovechando los últimos días apetecibles del otoño, en las orillas del Queiles, cuyas cristalinas aguas procedían del cercano Mons Caius, venerado desde antiguo por los romanos. Desde la ribera el panorama era espectacular, pudiendo vislumbrar la puesta de sol al oeste. Todo, absolutamente todo lo que desde allí hasta el Mons Caius podía verse era de su dominio.
La idílica imagen se paralizó al instante cuando, al norte, pudo vislumbrar a un grupo de guerreros que portaban el estandarte del emir de Córdoba. Rápidamente cogió la mano de su mujer y regresó a su palacio.
Hace ya casi dos años que escribí este fragmento de "El último Banu Quasi", primer premio del VII Concurso de Relato Corto "Memorias y Cuentos del Moncayo", organizado por la Asociación Cultural "La Diezma" de Grisel con el apoyo del Centro de Estudios Tuiasonenses, filial de la Institución Fernando el Católico de la Diputación Provincial de Zaragoza. Los derechos de reproducción de la obra pertenecen a las citadas entidades.
Total, que después de lo del otro día en los cajeros de iberCaja, resulta que me dispongo a intentar llamar al teléfono que han habilitado para comprar las entradas del concierto de Héroes del Silencio y que entraba en servicio hace diez minutos. Marco el número que han habilitado especialmente: el 900 400 090. Una amable señora me comunica que "Telefónica le informa de que en este momento hay sobrecarga en la red. Rogamos vuelva a llamar pasados unos minutos. Muchas gracias". Total que marco un número fijo cualquiera, el de mi vecino... ¡y también hay sobrecarga en la red!
Cojo el móvil y vuelvo a marcar... 900 400 090... ¡Red ocupada! ¿Cuánta gente hay intentando llamar a la vez? ¿Qué amplio dispositivo especial que han anunciado por los medios han preparado?
Claro, ahora le echan la culpa a Telefónica y arreglado...
¿Quién quería comprar entradas para el concierto de Héroes? Desde luego, el que haya ido al cajero de iberCaja la ha pifiado, porque claramente, no están preparados para esta demanda.
Azuloscurocasinegro es una peli de hoy, de esas que quizá podrían denominarse de la generación X, de la sociedad, del día a día. Cuenta una historia que sucede en Madrid, en la que se entremezclan varias vidas tocadas por la discapacidad, la dependencia, la homosexualidad, la cárcel y, sobre todo, la juventud. La juventud buscando su espacio en ese momento crítico de acabar una carrera y verse colmado de esperanzas que nunca se cumplen. Hablaba hace ya unos meses de esto mismo.
Azuloscurocasinegro es, además de la ópera prima de Daniel Sánchez Arévalo, es la revelación de un actor como Quim Gutiérrez, que recibió el galardón de actor revelación en la última ceremonia de los Goya. Estrenada el 31 de marzo de 2006 fue una de esas películas que pasó desapercibida en la cartelera pero que ha vuelto a estar en boca de todos después de sus merecidos galardones, entre ellos el de mejor actor de reparto para Antonio de la Torre y el de mejor director. Quizá se mereció algún que otro goya más, pues su banda sonora, tampoco deja nada que desear.
En el film, Jorge (Quim Gutiérrez) se ve desbordado por su propio trabajo como portero de su bloque, el hecho de ser el joven cuidador de su padre Andrés (Héctor Colomé), dependiente tras un accidente cardiovascular, su propia historia de amor con su vecina, acabar su carrera y dar paso así a su vida laboral, las confesiones de su gran amigo Israel (Raúl Arévalo), la salida de la cárcel de su hermano Antonio (Antonio de La Torre) y el amor de la novia de éste, Paula (Marta Etuara), a quien deja embarazada a petición de su hermano después de que éste conociese su infertilidad.
En definitiva, una historia de madurez en tiempos en los que Jorge busca su propia identidad e intenta construir su vida como él quiere que sea. "Voy a seguir engañándome, al igual que lo haces tú".
PS: Dije ayer que iba a hablar de esta película y antes de decir nada, Chorche y Alber ya me comentaron. Por lo que veo, esta película levanta pasiones...
Hace unos días hablaba de Dexter. Pues bien, mi feliz recuerdo de este personaje de dibujos animados, que no todo el mundo tiene la suerte de conocer, no incluía el análisis que a continuación voy a hacer.
Bien, el otro día calificaba a Dexter como antihéroe y hablaba de cómo, en Queer As Folk, a muchos personajes de cómic los relacionaban con el mundo homosexual.
Pues resulta que hoy, viendo unos capítulos de El Laboratorio de Dexter descargados de Internet, me he encontrado con algunas cosas interesantes.
En el capítulo "Día de Fotos", se habla de las fotos del colegio. Dexter no se gusta cómo sale en las fotos y se somete a la opinión de su hermana. Su hermana Dee Dee le recomienda una revista en la que cambiar su look. Esta revista, estilo "super pop" se titula "Onceañeros". Su hermana le explica lo que puede encontrar en ella y se produce este diálogo.
- Tienes a Chad Spreencil, es mi preferido. Su color favorito es el azul y le gustan las chicas rubias con los ojos azules.
A lo que Dexter responde...
- Mi color preferido es el azul.
¡Nada de chicas! ¡Se calla! Y, el que calla, otorga. El caso es que, al final, se lleva la revista al laboratorio y consigue con una máquina reproducir su imagen y colocársela encima. Al final la foto sale un chasco y la moraleja del capítulo es... "Estaba intentando ser alguien que no soy, pero ahora sé que si uno intenta ser uno mismo sólo hay que ser como soy". A lo que su hermana Dee Dee responde "a menos que uno quiera ser popular".
¡Por dios! ¡Hay algo más gay que eso!
Pero es que no contento con eso, me he visto otro capítulo... "Mi querido hermano", en el que Dexter quiere convertir a Dee Dee en un hermano que comparta con él sus aficiones. ¡Co, una operación de cambio de sexo en un capítulo de dibujos animados!...
Por supuesto, le sale una cagada del quince, pero consigue crear al típico machito adolescente, al cual, saliendo de la ducha secándose, se le abraza a la pierna de esta manera:
¿Pero es que puede haber algo más gay? ¡Por dios, que esta serie la veía yo de crío y me molaba! ¿Qué hay de los dibujos animados con guiños homosexuales? ¿Saldrán algún día en Queer As Folk?
Después de mi paso relámpago de ayer por Chaca, hoy, Zaragoh2no!za es sólo una ciudad de paso, ya que mañana, la Jacetania (que, por cierto, está muy malita) volverá otra vez a acogerme, aunque sólo sea por un día más. Y cuando ZH2NO se convierte en una ciudad de paso es cuando cobra otro color. Decía Charly el miércoles por la noche que la vida pasaba más rápido en Chaca porque había encontrado un sitio en el que estaba a gusto. La verdad es que me dio por pensar esas palabras y, pese a que ayer ameneciese a las seis y media de la mañana, durante todo el día intenté ver en los escolares de Chaca ese regusto montañés, que sólo logré ver un par de veces.
Fernando, aquel compañero jaqués de la universidad, decía todo lo contrario, pues para él Zaragoh2no!za había sido una madrastra querida, que le había mostrado otras formas de vivir que merecían la pena. Es curioso, los de la ciudad quieren ir a la montaña y los de la montaña quienen ir a la ciudad. Así lo dejé caer ya cuando escribí Me gustaría vivir en un pueblo [personajes].
Es cierto que el título del corto tengo que cambiarlo y que tengo que retocar el guión antes de ponerme manos en la masa, pero es que me motiva muchísimo contar una historia rural de desencantos y desencuentros, que refleja fielmente la situación de los jóvenes en los pueblos. Lo cierto es que, muchos de ellos, cuando llegan a la ciudad, descubren que el oasis no es tanto. Muchos vuelven, muchos más se quedan porque aquí hay trabajo, y, los que menos, se acaban quedando aquí por convicción. Pero es que, por mucho que a los 18 descubras la jungla de asfalto, a los 25 (o incluso antes) uno se da cuenta de que ha hecho todo lo que tenía que hacer en la ciudad, y que lo que la ciudad ofrece sólo es consumo exhacerbado, de cualquier sabor, forma y tamaño.
Aunque ha sido sólo un paseo, esta tarde me he pasado por el Roscón Rock para ver las actuaciones de algunos grupos, y en especial de Decalles (en la foto). Grupo con muy poco tiempo de vida, pero con un sonido contundente y muy rockero, de ese rock viejo que sólo se escucha ahora en algunos vinilos escondidos entre el polvo de los armarios de casa. Y, pese a ello, Decalles hace una música fresca y joven. Recomendable completamente.
La verdad es que merece la pena que los grupos salgan a la calle y combatan, además de contra el frío, contra un Ayuntamiento dedicado a otros menesteres y que poco se preocupa por los grupos musicales de nuestra ciudad. Lamentablemente, sólo salen fuera quienes realmente tienen la suerte de cruzarse con un productor que apuesta personalmente por ellos. Por eso, y por una planificación de más lugares para tocar, los grupos se han unido bajo la mirada de Aragón Musical para organizar esta tercera edición del Roscón Rock.
Vamos, que me lo he pasado como un enano paseando por Independance y viendo miles de personas rodeando las diferentes mantas a la altura de la calle, en las que he visto cientos de caras, algunas conocidas, otras no, que exigían más preocupación por parte de nuestros representantes públicos por quienes se lo curran con esto de la música.
Os dejo con un vídeo que he grabado a Decalles. La canción se titula La chica rock and roll:
Sí, es muy etxebarriano, lo sé, pero os dejo un fragmento del nuevo relato que estoy escribiendo y que todavía no tiene nombre:
Junto al mar, ese cubo irregular de metal se presenta casi como un dios. Mirarlo desde el otro lado de la ría, mientras las olas rompen entrando en tierra a través del Urmea, transmite una inusitada tranquilidad, pese a encontrarse junto a uno de los puentes más transitados de la ciudad.
Desde allí se abre el Paseo Nuevo, que rodea el Monte Urgull, un paraíso natural por el que se pueden perder largas tardes de verano en el medio mismo de la ciudad. Así lo hacía entonces día tras día. Cuando el sol se empezaba a esconder detrás del Igeldo, aprovechaba para entrar en ese lugar, por cualquier recoveco, y subir hasta lo más alto, desde donde la oscuridad me iba haciendo preso suya, de la misma manera que me lo estaba haciendo el dolor.
Jamás pensé qué significaba la palabra amor, ni mucho menos esa variante que tanto me estaba haciendo recordar a Samuel: enamorado. Quise desaparecer, empezar de cero en otro lugar, olvidar que hubo un aquí y ahora en el que todo tenía sentido. Incluso las travesuras de la infancia formaban parte de un todo uniforme que había acabado en Samuel y que quería olvidar.
Nacer a los 25 es difícil. Hubiese preferido tener un accidente y haber perdido todos y cada uno de mis recuerdos en el momento en que pisé esta ciudad que llaman La Bella Easo. Quizá me di cuenta de esto cuando, en una de esas tardes viendo anochecer junto al mar, recibí una llamada de Samuel. No sé cómo ni por qué, la acepté, y estuve largos minutos llorando después de oírle. Ni siquiera recuerdo lo que me dijo, sólo me centraba en oír su voz, sus palabras, que sonaban llenas de sentido sólo con oírlas, simplemente. No hacía falta ni escucharlas.
Entonces fue cuando renuncié a seguir teniendo contacto con mi anterior vida. Busqué un lugar del monte cercano al mar, el más cercano. Sobre él hay una ikurriña, un simple trozo de trapo que bien podía representar mi nueva vida. No era sólo la representación de un país, también era la representación de mi nueva vida, de un intento por hacer borrón y cuenta nueva. El hecho de que estuviese esa bandera ahí y no otra, me hizo pensar que, junto al mar, daba la bienvenida al navegante a un nuevo país, en el que uno podía comenzar una nueva vida. Lo que me vino al alma debió ser algo parecido a lo que sentían los irlandeses cuando emigraban a los Estados Unidos en el siglo XIX.
Me llené de rabia, cogí carrerilla y despeñé el móvil monte abajo. Y sólo quedé tranquilo cuando lo vi estamparse en el rompeolas, haciéndose añicos, volatilizando todos mis recuerdos en los mil y un chips que saltaron, cayendo todos al mar. El mar todo lo traga. Y todo lo disuelve.
Aquel día dejé de llamarme Miguel para llamarme Mikel. No quería saber nada más de ese Miguel que vivía enganchado al recuerdo de ese orgasmo doloroso, grabado en la retina a fuego el día que abrí la puerta del primo de Samuel. Pero renunciar a eso implicaba para mí renunciar también a todo lo demás. Total, tampoco había tenido amigos, y mi familia me había repudiado para siempre.
Hoy mi vida se ha cruzado, gracias a Charrabis con este poema de Anchel Conte y me ha revolucionado:
Mai, mira-me as mans; as trayo buedas, lasas d'amar... Son dos alas d'un biello pardal que no puede sisquiera bolar.
Mai, mira-me os güellos, n'o zielo perdius n'un fondo silenzio... Son dos purnas chitadas d'o fuego que no alumbran ni matan o chelo.
Mai, mira-me l'alma aflamada de sete, enxuta d'asperanza.. Ye un campo labrau an no i crexen qu'allagas que punchan a bida dica qu'a matan.
Mai, mira-me a yo. Me reconoxes, mai? Fué o tuyo ninon... Güei so un ome que no se como so. Mai, me reconoxes? Mai, ni sisquiera tú?!!
Mère, regarde mes mains; elles sont vides, lasses d’aimer... Ce sont les deux ailes d’une vieille colombe qui ne peut même pas voler.
Mère, regarde mes yeux, dans le ciel perdus dans un fond de silence... Ce sont des cendres jetées au feu qui n’éclairent pas ni ne tuent la glace.
Mère, regarde mon âme assoiffée, sèche d’espérance... C’est un champ labouré où seuls poussent des épines qui piquent dans la vie jusqu’à ce qu’elles la tuent
Mère, regarde-moi. Tu me reconnais mère? J’ai été ton petit enfant... Aujourd’hui je suis un homme et je ne sais pas ce que je suis. Mère tu me reconnais? Même pas toi!
Madre, mírame las manos; las traigo vacías, cansadas de amar... Son dos alas de una vieja paloma que no puede ni siquiera volar.
Madre, mírame los ojos, en el cielo perdidos en un hondo silencio... Son dos cenizas echadas del fuego que no alumbran ni matan el hielo.
Madre, mírame el alma inflamada de sed, seca de esperanza... Es un campo labrado donde sólo crecen aliagas que pinchan en la vida hasta que la matan.
Madre, mírame a mi. ¿Me reconoces, madre?
Fui tu niñito... Hoy soy un hombre que no sé como soy. ¿Madre, me reconoces?
¡¡¿Madre, ni siquiera tú?!!
Mare, mira'm les mans; les porto buides, cansades d'estimar... Són dues ales d'una vella coloma que no pot ni tan sols volar.
Mare, mira'm els ulls, en el cel perduts en un profund silenci... Són dues cendres tirades del foc que no enllumenen ni maten el gel.
Mare, mira'm l'ànima inflamada de sed, asseca d'esperança... És un camp llaurat on només creixen espines que punxen en la vida fins que la maten.
Mare, mira'm a mi. Em reconeixes, mare? Vaig ser el teu noiet... Avui sóc un home que no sé com sóc. Mare, em reconeixes? Mare, ni tan sols tu?!!
Mother, look at my hands; I bring them empty, tired of loving... They are two wings of a beautiful pidgeon that can not even fly.
Mother, look at my eyes lost in the sky in a deep silence... both ashes added to fire not iluminating nor killing the ice.
Mother, look at my soul inflamed of thirst, dry of hope... it is a farmed field where only thorns grow prickling the life until it had gone.
Mother, look at me. do you recognize me? I was your little child... Today I am a man unknowing how I am. Mother, do you recognize me? Mother, not even you?!!
Babel es la historia de cuatro historias en diferentes momentos espacio-temporales, que se unen en el Atlas marroquí. Por un lado, dos turistas gringos que acaban en Marruecos, por otro una joven japonesa sorda, más allá, una inmigrante ilegal mexicana que cuida de dos niños en Estados Unidos, y por último, la sencilla vida de una humilde familia marroquí. Las cuatro historias, con un mismo nexo de unión, un rifle, se desarrollan de forma paralela en la película.
Destacan tres momentos, uno por su grandeza en el rodaje y dos por su especial contenido. El primero, momentazo en la historia japonesa, en el que su protagonista, se sumerge en un club al ritmo del house y el techno, con primeros planos y movimientos de la cámara hilarantes al ritmo de la música y con un sonido realmente alucinante. Por otro lado, el mismo personaje japonés, una mujer digna de novela de Lucía Etxebarría, sexualmente frustrada y con una historia familiar intensa. Por último, la sinceridad y cercanía, el apoyo y humildad de una sociedad de raíz musulmana como la marroquí, retratada en su lado más amable, hospitalaria con el extranjero, pese a que sea yanqui.
Os recomiendo la película, entre otra cosas por su acojonante fotografía, tanto de exteriores como de interiores.
PS: Señor conductor del 40, su autobús sale de Plaza Redonda cuando llega el 30, no antes. Podría haberme abierto la puerta, con más razón aún cuando me ha visto correr, bajando del 30. Me ha hecho una gran putada, pues podría haber cogido un taxi antes y no en el centro. No obstante, quizá llame a Tuzsa para informar del cumplimiento de los horarios.
Ayer, además de recibir de mi amigo invisible "O Prenzipet", también recibí otro regalo de mi mismo, "Amor, curiosidad, prozac y dudas", de Lucía Etxebarría, que faltaba en mi haber literario. Después de que Alber me lo recomendase, lo encontré, al fin, en edición de bolsillo (como tres veces más barato, ya se sabe, no compres cultura a más de 10 euros...).
De Lucía ya había leído"Beatriz y los cuerpos celestes" (también en rústico, lo compré en el estanco de la plaza de Albarracín) y, ciertamente, después de odiar a la putaGeneración X por culpa de algún yuppie de despacho de universidad, finalmente decidí que los putos despachos de universidad pueden estar llenos de yupies que escriban ensayos cruzando palabras de las obras literarias de la Generación X, pero que eso no quitaba a que dijeran verdades como puños ni a que el lector de la calle pueda sentirse identificado hasta con el yonki de "Beatriz...". Descubrí, entonces, que el problema no era de la Generación X, sino de los yupies que la miraban de lejos y la usaban como fuente de investigación indirecta en lugar de conocer con sus propios ojos. ¡Siempre tan lejanos de la realidad, estos yupies!
Dos regalos contrapuestos, quizá. El mundo de los niños frente al de los adultos, ¿o los dos del mundo de los niños?, ¿o quizá del de los adultos?
"Deseé regresar a mis siete años, a aquella edad ajena a la malicia y los desahogos, en que ni sabía lo que era el sexo ni me importaba, a aquel estado de feliz ignorancia que ya nunca podrá recuperar. Cuatro cosas que la edad me trajo y de las que habría podido prescindir tranquilamente: amor, curiosidad, pecas y dudas. Y esta frase, para colmo, ni siquiera es mía. Es de Dorothy Parker".
"Asinas pos, si lis diziz «A preba de que o prenzipet ha esistiu ye que yera embelecador, que se'n rediba y que quereba un cordero. Cuan belún quiere un cordero ye esclatero que esiste», se cargarán de güembros y tos tratarán de ninez. Pero si lis diziz: «O planeta d'an beniba ye l'asteroide B 612» allora se quedarán combenzius y tos dixarán estar sin de preguntas. Son asinas. No cal encarrañar-se. Os ninos han d'estar muito paziens con os mayors. Pero ye platero, nusatros que entendemos a bida, mos femos a mofla d'os numers. Yo ese quiesto encomenzipiar ista falordia con as trazas d'os cuentos de faldas. Yo abría quiesto dizir: «Bi eba una begada un prenzipet que bibiba en un planeta no guaire mayor que él y que prezisaba un amigo...». Ta qui entiende a bida, ixo lis abría parexiu más zierto."
En el fondo... ¿dicen lo mismo?
PS: Me sumo a la reivindicación musical de mi colega bloggerAlber y os pego el vídeo de "The Scientist" de Coldplay. Buena música para leer, recordar, pensar y... (táchese lo que no proceda) construir/destruir.
La situación anticiclónica que vivimos y la humedad registrada en esta parte del territorio, ha hecho que una densa niebla lleve varios días cubriendo nuestros cielos e impidiendo la entrada del sol, lo que origina inversiones térmicas de libro. Mientras en Zaragoh2no!za nos mantenemos desde hace varios días con varios grados bajo cero (en el momento que escribo esto son casi las tres de la tarde y los termómetros marcan un grado bajo cero), en Uesca la temperatura es de 6 grados sobre cero, en Chaca de 10, en Torla y Aragüés de lo Puerto, de 11, en Teruel de 10, y en Calamocha, conocida por sus bajas temperaturas, de 9 grados (datos del INM). Con estas temperaturas, la niebla se congela y pequeños cristalitos de hielo caen sobre la ciudad, dejando un extenso manto blanco, eso sí, más persistente en algunos lugares de la ciudad que en otros.
Por dos años consecutivos, en Zaragoh2no!za estamos viviendo una blanca Navidad. No es nieve, puesto que no nos encontramos en una situación borrascosa con ningún frente asociado. Hay quien dice que se trata de cencelladas, entre ellas, mi amiga Eva Berlanga. Sin embargo, hay quien dice que tampoco se trata de una cencellada, sino de una gran escarcha de hasta dos centímetros de espesor, ya que la cencellada se produce sobre superficies verticales cuando el viento empuja a la niebla helada, y, ciertamente, lo que estos días veíamos eran copos de hielo -¡ojo, tampoco nieve!-.
Este fenómeno meteorológico, desconocido para mí hasta el año pasado, en el que una mañana salí a trabajar viendo cómo de la niebla caía nieve mientras pensaba: "¿Qué coño es esto, es imposible que nieve con niebla, ya que esto sucede con bajas presiones y no hay nubes, sino niebla?". Un friki del meteo -entre otras cosas- como yo debe estar preparado para todas las eventualidades, por lo que decidí entrar por algunos foros de Internet para ilustrarme sobre la materia. Luego ya, anoche, hablando con Asún, ésta me confirmó que su memoria histórica sí recuerda precipitaciones en la ciudad de estas características, aunque el Heraldo señaló el año pasado que nunca jamás se habían visto en la ciudad.
¿Es una cencellada, no lo es? El caso es que, otras ciudades como Valladolid se despertaron el pasado invierno con un paisaje blanco y no era nieve. Las alarmas están encendidas: ¿Por qué tantas cencelladas últimamente? ¿Por qué aire frío y húmedo unido a anticiclones? Hasta lo que yo sé... el anticiclón siberiano (el que nos afecta en invierno cuando se dan las bajas temperaturas) es frío, muy frío, pero también es seco, muy seco...
¿Alguien más freak que yo del meteo que me responda?
Es Jorge Drexler quien canta la banda sonora original de Diarios de Motocicleta, una película que narra los viajes de Ernesto Guevara por Latinoamérica antes de convertirse en un revolucionario cubano luchando contra la dictadura de Batista. "Al otro lado del río", el nombre del single al que me refiero, puede relatar una buena historia, y no sólo porque se llevó un Óscar en 2005.
Hoy el río está en otro lado, en algún lugar oculto. Una persona clava su remo en el río, y la otra hace lo propio, para navegar juntos por el mismo río, con el mismo esfuerzo. Suena bien, pero también es la mentira más grande que jamás nadie ha parido. De momento me quedo escuchando a Drexler y disfrutando de muchas de las escenas de Diarios de Motocicleta.
PS: Este es mi primer post bajo Ubuntu. Linux ha llegado, señores. ¡Muerte a Windows!
Hoy es de esos días en los que hubiese sido mejor quedarte en la cama, aguantándote a tí mismo después de una noche en la que has perdido la salud, el dinero y el amor. Así, de golpe, como la canción. Así que no tengo que dar gracias a Dios...
Hoy vamos de referencias bíblicas. La imagen es de San Chuan d'a Penya, uno de los capiteles de las columnas del claustro. En él está representada la matanza de los inocentes. Es realmente curiosa la imagen de la hazada pegándole en la cabeza. Y expresiva. Vaya que si es expresiva.
Pues eso, que anoche debieron darme un hostia similar, pero a base de CH3-CH2-OH. Quizá el golpe fuera de la misma intensidad que el de la imagen, a juzgar por cómo llevo hoy la cabeza...
Y la noche se nos ha echado encima en el Museu d'o Sarrablo, en O Puen de Samianigo. También era la cuarta o la quinta vez que lo visitaba, pero siempre hay algún rincón que se te escapa: algún detalle de una gaita de boto, los coloridos trajes de los paloteadores de Yebra de Basa, un juguete de Pedrón o el remache de unas albarcas.
Ya que estábamos, para rematar el día, hemos escrito a Pedrón una carta. Como, sin duda, su lengua materna es el aragonés, no me he podido resistir...
Buena tardi, Pedrón! Emos plegau dica aquí una colleta d'amigos ta fer-te una besita dende Zaragoza. Encara que t'emos conoxiu millor de mayors que no de ninos, nos feba muita ilusión estar un ratet con tú en a tuya falsa, cusirando los suyos chuguetes y os tuyos libros. ¿Cómo fas ta tener-ne tantos? Bueno, Pedrón, que se fa tardi y emos de tornar ta tierra plana. Te prometemos que en os nuestros treballos nos alcordaremos de tú. ¡Una abrazada gran!
Gusi, Cuki, Diego, Celine, Chorchito y el Beto. 6 d'abiento de 2006.
Hemos aprovechado y, después de visitar San Chuan d'a Penya, hemos estado en Pirenarium(Samianigo), el Parque Temático de los Pirineos, que deja mucho que desear. Hay que reconocer que la maqueta gigante del Pirineo se sale, pero no tener otra atracción es una patraña.
Hoy, día de la Constitución, para celebrar la Sacrosanta Unidad de España, hemos estado en el Monasterio de San Chuan d'a Penya, cuna del Reino de Aragón y lugar en el que fueron enterrados los primeros reyes aragoneses. Durante la visita guiada al Monasterio, que debía ser la quinta o sexta vez que me tragaba, hemos sido consicientes de una serie de...
HECHOS CONSTATADOS
Sancho Ramírez, primer Rey de Aragón, fue enterrado por primera vez en San Chuan d'a Penya.
Cuando su cuerpo fue exhumado, en la tumba le acompañaba un dado de marfil.
Los monjes de San Chuan y la realeza aragonesa consumían vino de Navarra, pese a que alrededor del monasterio se tienen documentados algunos viñedos.
El Santo Grial, en su devenir por diversos lugares de la Península, estuvo alojado durante algunos años en San Chuan.
por lo tanto, y uniendo cabos, concluímos la siguiente HIPÓTESIS HISTÓRICA:
"Sancho Ramírez y los monjes de San Chuan jugaban al Señor del Tres con el dado de marfil, bebiendo vino navarro en el Santo Grial", por lo que REIVINDICAMOS:
La proclamación del Señor del Tres como Juego Nacional.
La beatificación de Sancho Ramírez como Patrón de los Juegos de Beber.
La creación de un Campeonato del Señor del Tres en el Monasterio de San Chuan.
Finalmente, el Ayuntamiento decidió acabar con el Rincón de Goya y procedió al derribo definitivo del mismo. El Rincón de Goya ya es historia... ¡Viva el anfiteatro acuático de Ranillas!
La fotografía está tomada con la cámara inclinada, queriendo resaltar dos figuras, una de ellas en el extremo inferior derecho y la otra en el superior izquierdo. Ambas figuras se encuentran enclavadas desde su base en el mismo terreno montañoso, que se presenta verde, pero es casi típico de la estepa zaragozana, pese a su repoblación con pinos, que se aprecia en figuras verdosas en forma de pequeños árboles en cada bancal.
Los bancales son irregulares y se adaptan a las abruptas formas de la montaña, que se une al cielo formando una diagonal que no divide la imagen en dos, sino que la montaña ocupa entre la mitad y la tercera parte de la imagen. Es necesario volver a recordar que la cámara tomó la imagen inclinada.
El cielo está blanco, pero no cubierto de nubes, sino de una leve bruma que pocas horas después levantó, dejando paso a los radiantes rayos del sol que iluminaron la estampa y la dotaron de colores más vivos.
La figura superior izquierda es un aerogenerador, con tres aspas y una cabeza alargada. Está mirando a la izquierda de la imagen, lo que hace pensar que el aire provenía del otro lado de la montaña y éste se encontraba resguardado del mismo. Por eso, las ramas de la figura inferior derecha, un árbol muerto y ennegrecido, no se mueven.
El árbol representa la muerte. La muerte de la naturaleza y de su significación frente a la figura superior izquierda, que acapara toda la atención colorística de la imagen, con un color más vivo incluso que el del blanco cielo y el apagado verde del monte.
El aerogenerador representa la vida. La vida de un Ser Humano que la ha adaptado en el medio rural a nuevas formas de explotación económica. No juzgo si buenas o malas, ni siquiera juzgo si son sostenibles o no. Simplemente, otras formas de vida en el medio rural.
La muerte de la madera del árbol ennegrecido, frente a la vida del metal del aerogenerador.
Foto tomada el viernes, 14 de abril de 2006, a las 11:56, en el término municipal de Grisel (Tarazona y el Moncayo).
Tu pasado amargo, mi constante deambular, tu tranquilidad, mi ansiedad es no sé qué, tu cuertpo, tu mirar, mi falta de voluntad, orgullo, dignidad, sinceridad, daño gratuito.
Sin mirar atrás pero sin ganas de olvidar. Mucho corazón, falta de dirección. En la soledad, utopías para perder. Me acompañará la imaginación.
Tu desconfiar y mi espacio por ganar, tu fidelidad y mis ganas de probar. Tu eterna indecisión y mi "déjate llevar". Tu insatisfacción, mi decepción, nuestro fracaso.
Sin mirar atrás pero sin ganas de olvidar. Mucho corazón, falta de dirección. En la soledad, utopías para perder. Me acompañará la imaginación.
O tuyo pasau amargo, o mío constante deambular, a tuya tranquilidat, a mía ansiedat ye no sé qué, o tuyo cuerpo, o tuyo mirar, a mía manca de voluntat, argüello, dignidat, sinceridat, mal de baldes.
Sin mirar ta dezaga pero sin ganas de xublidar. Muito corazón, manca d'endrecera. En a soledat, utopías ta perder. M'acompanyará a imachinación.
O tuyo desconfiar, y o mío espacio per ganar, a tuya fidelidat y as mías ganas de prebar. A tuya eterna indecisión y o mío "dixa-te levar". A tuya insatisfacción, a mía decepción, o nuestro fracaso.
((Reincidentes - Sin Ganas de Olvidar)) [versión en acústico] Descargar
Aske naiz isilpean irria begietan ilusio lainoetan itsututa amildegi hertzean barearen ostean ekaitza dator bero aurrez aurre ikustean barne suak itotzen nau berriro zalantzak beldurtzen nau beldurrak babesten nau zu nun zauden pentsatzeak saminduta gorrotoz betetzen nau zenbat negar eta zenbat min ta zenbat gau lo ein barik zenbat musu eman gabe (ta zenbat hitz esan gabe) zenbat malko... maite zaitudalako zu gabe... nun zaude
Soi libre en secreto a sonrisa en os güellos cegau per boiras d'ilusión a o borde de l'abismo dimpués d'a calma vien a fuerte tronada a o veyer-te de fren m'afoga de nuevo lo mío fuego interior a duda m'asusta o miedo me protexe o pensar án yes me plena doloriu d'odio cuánto ploro y cuánto mal cuántas nueitz sin dormir cuántos pochons sin dar (cuántas parolas sin dicir) cuántas glarimas... perque te quiero sin tú... án yes
Soy libre en secreto la sonrisa en los ojos cegado por nubes de ilusión al borde del abismo después de la calma viene la fuerte tormenta al verte de frente me ahoga de nuevo mi fuego interior la duda me asusta el miedo me protege el pensar dónde estás me llena dolorido de odio cuánto llanto y cuánto daño cuántas noches sin dormir cuántos besos sin dar (cuántas palabras sin decir) cuántas lagrimas... por que te quiero sin ti... dónde estás
Transamérica es una de esas cintas que no deja impasible a quien la ve, una mezcla de ternura y guiños a la vida. No es fácil, y menos en Estados Unidos, tocar el tema de la transexualidad sin caer en los tópicos, y Transamérica, lo consigue con una sencillez digna de elogiar. La historia fluve a través de una road movie en la que Toby -que se considera sin familia- va descubriendo, poco a poco, quién es Bree, esa mujer tan misteriosa que se le ha presentado como miembro de una Iglesia y le ha pagado la fianza que le ha liberado de la cárcel.
Bree no es otra cosa que su padre, una mujer encerrada en el cuerpo de un hombre, pero que, en una de esas noches universitarias que tod@s hemos tenido alguna vez, deja embarazada a una amiga. El film no narra otra cosa que el descubrimiento, poco a poco, de la realidad cotidiana de Bree por su hijo, con el halo de las dificultades que presenta el hecho de ser transexual y la aceptación, tanto de la sociedad como de la familia.
Una cinta imprescindible para conocer y valorar las realidades del conjunto del colectivo LGBT.
El corto ya está escrito, ahora sólo hay que revisar el guión con Irene y empezar las tareas de "producción". Está pensado para ser grabado íntegramente en Zaragoza y Quintana Redonda (Soria).
Aunque me dijeron que no gastase dinero en verla, ayer por la tarde pagué los consabidos seis euros para conseguir derecho a una cómoda butaca del patio del Palafox. Hoy: Alatriste. Una historia bien contada, una ambientación y un vestuario logrado, un par de efectos especiales interesantes y un reparto de lo más variopinto. Javier Cámara de Olivares, Juan Echanove de Quevedo, Unax Ugalde de Íñigo, hasta Pilar Bardem haciendo de monja, que no tiene precio.
A la cinta le sobra media hora, la del final, que sólo se aguanta por las continuas apariciones de un Unax Ugalde que confirma, definitivamente, que el pobre mozo merece y sirve para algo más que sus hilirantes papeles en bodrios televisivos adolescentes.
Una historia de Pérez-Reverte, que guionistas y director no se han preocupado en descafeinar en lo que respecta a exaltación de la grandeza patria. Con un principio y un final que rozan la españolada, lo cierto es que la historia, al menos, merece la pena.
PS (1): Señor conductor del N5, que sepa que usted es un poquito capullo por no cogernos a las seis menos veinte en la Plaza de San Miguel. Es muy feo dejar a dos jóvenes indefensos en las peligrosas calles de nuestra ciudad esperando cuarenta y cinco minutos al siguiente autobús. Espero que no se vuelva a repetir.
PS (2): Eva, guapa; anoche vi los relámpagos desde la Calle Don Jaime, pero en ningún momento cayó una gota de agua. Como no se cumplan los pronósticos haré todo lo posible por que se te vaya la luz del estudio cuando des el tiempo.
Pepo, 20 años. Punki que vive en el pueblo y que trabaja en una empresa textil de Soria como mozo de almacén. Estudió un Ciclo Formativo de Imagen y Sonido, pero su interés por vivir en el pueblo le impidió encontrar un trabajo a su gusto.
Dulce, 23 años. Trabaja en la fábrica de chorizos de su padre llevando la administración. Vive en el pueblo y su único contacto con la capital es alguna tarde y los fines de semana. Quiere dejar el pueblo, pues le aburre y le hastía, pero vive encadenada a su familia, a quien no se atreve a enfrentarse.
Pablo, 17 años. Estudia 2º de Bachillerato en un Instituto en la capital. Es homosexual, aunque sólo algunos de sus amigos lo saben. No lo sabe nadie en el pueblo, pues sabe que se sentiría rechazado. Desea por todos los medios acabar el Bachillerato e irse a estudiar interpretación a Madrid.
Isabel, 19 años. Es la hija del alcalde y, pese a su edad, va a clase con Pablo. Su vida se resume en tres cosas: música máquina, sexo y porros. Su mayor aspiración en la vida es pasárselo bien y recorre todas las discotecas de las provincias cercanas cada sábado con su novio, que vive en un pueblo cercano como pastor.
Aarón, 21 años. Casado de penalti con Ana, con quien tuvo un hijo a los 17 años. Colgó la carrera para trabajar en la fábrica de chorizos del padre de Dulce para poder dar una vida digna a su familia.
Ana, 23 años. Soriana de nacimiento, vive con Aarón, siendo rechazado por sus padres. Se dedica a hacer algún trabajillo en negro en casa, con lo que completa el sueldo de su marido. Además, cuida de su hijo de cuatro años, quien pronto irá a la escuela.
P.S. (2): Alguien va a acabar con Eva Berlanga, por mentirosa. ¡Llevo cinco días esperando tus fuertes tormentas! Hoy, de nuevo, 43 grados a la sombra...
Os lo conté ya hace unas semanas y la pasada os conté que ya había portada para el disco. Hoy tengo el placer de haceros llegar, al fin, un poco más de material multimedia de la que se está preparando en nuestro país. Y es que el 20 de septiembre (¡sólo quedan 14 días, dos semanas!) sale a la venta "Nueba Cozina", el disco tributo aIxo Rai!, editado por Luna Nueva. ¡Disfrutad el vídeo, que es memorable!
"Con el tiempo acabé fijándome en un individuo que, a primera vista, resultaba diferente al resto. También él solía comer aislado, escondiendo la cabeza tras un libro; tampoco él parecía interesado en relacionarse. No era demasiado guapo, es cierto, pero se me hacía interesante. Se trataba de un tipo de edad intermedia, demasiado moderno para haber llegado a la treintena pero con un rostro excesivamente vivido para los veintitantos. Fornido, rotundo, no demasiado alto, tenía cierto aspecto de jugador de rugby, con aquel cuerpo cuadrado y sólido. Llevaba el pelo muy corto, al uno, teñido de un rubio platino insolente que dejaba ver las raíces negras, y los rasgos de su cara eran todos compactos como sus propios miembros: nariz chata, labios carnosos, ojos hundidos, cejas excesivamente próximas entre sí. Cuando leía, fruncía el ceño con expresión de concentración y una única ceja le atravesaba la frente. De vez en cuando alzaba los ojos con expresión ausente, como buscando una idea dentro de su mollera, y al cabo de un minuto volvía a su lectura con interés renovado. Me gustó un detalle familiar que me hizo sentir una inmediata simpatía por su persona: miraba por encima de sus gafas igual que lo hacía Mónica.
Me llamó la atención el hecho de que siempre llevaba puesto algo naranja. Tenía varios canguros, chándales de esos que llevan una capucha, todos ellos con diferentes motivos impresos en la espalda o en el tórax. El canguro era naranja, o la camiseta era naranja, o los calcetines eran naranjas, el caso es que siempre había un punto de luz en su indumentaria. El pelo cortado al uno, rematado con un copete a lo Tintín, y los canguros de colores brillantes me recordaban a los chicos que pululaban por el local donde trabajaba Cat, y desde el principio supuse que aquel chico era gay. Al cabo de un mes empecé a pensar que me apetecería conocerle, porque me asaltaba la corazonada de que podríamos tener mucho en común".
Lucía Etxebarría. "Beatriz y los cuerpos celestes".
Hago zapping. En La Primera, un hombre y una mujer en la cama; en La 2, anuncios; en Antena 3, dos hombres pegándose en el suelo; en cuatroº, dos hombres besándose; en Telecinco, Vilches y su rostro que a tantas vuelve locas; en laSexta, Pocholo en Benabarri con un Montero haciendo el gañán; en Aragón Televisión, un hombre y una mujer en la cama -otra vez-, en Localia, La Hora Chanante con su humor freak, en ZTV documentales y en el Canal 44, Coral echando las cartas. Con tantas cadenas, uno ya no sabe por dónde elegir. Y eso que no tengo TDT, que si no...
Lo que sí que he elegido hoy ha sido mi visita a la FNAC para ver en el Fórum una proyección de cortos del Festival de Cine de Comedia de Tarazona y el Moncayo, y que hasta el viernes seguirán pasándose, a las siete de la tarde.
Después, he comprado una de mis mejores adquisiciones musicales de los últimos tiempos, "La diversidad de las músicas del mundo" , con músicas del Festival Pirineos Sur, y en el que aparece un mix bastante ecléctico de Biella Nuei , que nos tenía acostumbrados a un folk más purista, y que abre esperanzas a que en Aragón aún hay un espacio musical para el mestizaje y la fusión.
En fin, que os recomiendo el CD, que vayáis mañana y/o el viernes a ver los cortos a la FNAC y que seleccionéis bien vuestras horas televisivas. Yo hoy me he quedado con Queer As Folk , ¿por qué será?
Ayer acabaron las Fiestas del Barrio. Y la verdad es que, desde que se puso en marcha el Espacio Joven, al menos yo, las he vivido de otra manera. Reconozco que no tan pringado como otros años, pero sí que es cierto que las fiestas han sido como un poco más fiestas.
Ayer fue el concurso de ranchos, y aunque llevábamos la barra, bien es cierto que nos dio tiempo a probar el rancho ganador, de nuestros amigos e históricos de JuveLino, quienes nos invitaron con mucho gusto a probarlo. Y, pese a los pequeños conflictos, pienso que el contacto con la gente del barrio es muy positivo, sobre todo con aquellas personas que todavía creen en nosotros, las mismas que nos guiñan cuando saludamos y las mismas que ponen como objetivo el pasárnoslos bien, todos juntos, como buen barrio tradicionalmente obrero y unido que somos.
En fin, que hasta el año que viene no habrá más fiestas. Ya veremos si hay o no Espacio Joven, pero de momento, podemos valorar como positivo el trabajo, tanto de JuveLino y Radio La Granja, como de la Comisión de Fiestas.
Leo que los jóvenes en Aragón somos los que más riqueza léxica tenemos de entre todos los castellanohablantes. Supongo que sólo se tratará de riqueza léxica, porque ayer, escuché en una terraza dos grandes afirmaciones de la boca de un joven aragonés, que realmente tenía un diccionario amplio: "Si le echas agua a la cerveza, el alcohol se rebaja" y "Yo los días festivos no trabajo, y encima cobro". Ante tal muestra de erudición pública, decidí darme al "co" y utilizar la palabra "cacharro" para cualquier objeto, si es que la riqueza léxica es inversamente proporcional al nivel de erudición.
Suenan campanas de gloria en el mundillo musical aragonés. Nada menos que el mayor grupo de culto del país, Ixo Rai!, será protagonista este otoño en los top 10 de la música del rollo. Y es que, a mediados de septiembre, la casa "Luna Nueva" será la encargada de sacar a la calle un disco tributo a Ixo Rai! en el que participarán bandas como Tako, Bogus Band, NdNo, Jose A. Labordeta, La Ronda de Boltaña, Comando Cucaracha, Lurte, Travilis, Santi de Campo, La Bullonera, La Orquestina del Fabirol, Joaquín Carbonell, Ángel Petisme, El Ombligo del Mundo, Mª José Hernández & Joaquín Pardinilla y Vinos Chueca.
Además, según he podido saber desde fuentes bastante fidedignas, se espera que se reúnan todos ellos, junto con Ixo Rai! en concierto, el próximo día 10 de octubre, dentro de las Fiestas del Pilar, en la Sala Multiusos del Auditorio. Y, por si eso fuera poco, el día 11 de octubre, víspera de la sacrosanta celebración de la Patrona, en el Pabellón Interpeñas, Celtas Cortos y Comando Cucaracha harán más amena la caída de los litros de kalimotxo por nuestras gargantas.
Vamos, que nos espera un pilar movido. Prometo seguir informando.
1906> Real Academia Galega. 1907> Institut d'Estudis Catalans. 1919> Euskaltzaindia. 1945> Institut d'Estudis Occitans. 1980> Academia de la Llingua Asturiana. 2006> Academia de l'Aragonés.
Esta semana ha sido una de las más importantes en la Historia de la lengua aragonesa, que se remonta trece siglos atrás. Con unas condiciones realmente penosas de normativización y normalización, el aragonés ha vivido esta semana un proceso que puede ser la semilla para su permanencia en el tiempo. Y es que todas las asociaciones que trabajan por su recuperación y difusión excepto una, así como estudiosos de la lengua, filólogos y hablantes de las diferentes variedades locales, se han reunido en Chuntos por l'Aragonés, un congreso que ha tenido lugar este fin de semana en el Edificio Pignatelli, sede de la Diputación General de Aragón.
En él, se ha aprobado la creación de una Academia de la Lengua Aragonesa, además de elegirse los nombres de las personas que la compondrán, entre reconocidos filólogos, estudiosos, conocedores y hablantes de la lengua aragonesa, que trabajarán por dignificar la lengua, entre otras cosas, con la revisión de un estándar común de base científica compartido y sentido como propio por una gran mayoría de los hablantes del aragonés.
Ahora sólo hace falta que la DGA tome buena nota y realice las actuaciones que hace ya veinte años deberían haberse hecho.
Los albicelestes siempre me han causado simpatía. No sólo en lo deportivo, sino también en otros muchos aspectos, tan simples, tan extraños, tan abiertos, tan cerrados, tan cercanos, tan lejanos,...
El caso es que Argentina está en octavos y el viernes se medirá a Alemania. No podré ver el partido, no podré emular ese fantástico 6 a 0 a Serbia Montenegro . Y como el partido va a ser realmente emocionante, intentaré de alguna manera vivir el apoyo que desde aquí le brindo a los grandes argentinos. Grandes en todo.
Realmente, me alegraría de que se hiciesen con la Copa del Mundo.
A día de hoy: » Rival en cuartos: Alemania. » Posibles rivales en semifinal: Italia, Australia, Suiza, Ucrania. » Posibles rivales en la final: Inglaterra, Portugal, Brasil, Ghana, España, Francia.
Estaría muy bien que Argentina batiese a Alemania en cuartos, a Italia en la semifinal y a Inglaterra en la final. Aunque una final España-Argentina sería histórica.
Si algo haría justicia en el mundo de la cultura es cambiar el sexo del libro. Sí, el libro es como una mujer, como una bella mujer que encierra en su interior secretos, misterios, ideas,... Cada letra, cada página, cada tomo, cada encuadernado de piel es como la piel de una mujer, que encierra los secretos más íntimos, las aspiraciones, los ideales, las utopías. Cada lomo es como un vientre, esperando ser besado, ser leído, ser tratado con respeto, con pasión.
La sensibilidad de las mujeres es la sensibilidad con la que cada autor escoge sus palabras, la misma sensibilidad con la que las junta y dota de sentido a un texto, la misma con la que acaba su obra, la misma que siente cuando palpa el lomo publicado. Saborear un libro es como saborear el amor, pasar cada una de sus páginas es como experimentar las nuevas sensaciones que la personalidad de la mujer nos tiene siempre preparadas.
Si algo haría justicia en el mundo de la cultura es cambiar el sexo del libro. Un libro, una mujer, ahora en la calle.
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De norte a sur Corcaigh respira un ambiente de tradición y frescura difícil de encontrar combinado en otrtos lugares del mundo. En las tiendas de discos, puedes encontrar un disco de folk al lado de un recopilatorio de los Green Day, en los pubs, desde el más puro country irlandés a los más actuales ritmos musicales o un tributo en directo a los Queen. Junto a un tradicional puente de piedra puedes encontrarte uno de hierro iluminado con todos los colores del arco iris.
Hago zapping. En La Primera, un hombre y una mujer en la cama; en La 2, anuncios; en Antena 3, dos hombres pegándose en el suelo; en cuatroº, dos hombres besándose; en Telecinco, Vilches y su rostro que a tantas vuelve locas; en laSexta, Pocholo en Benabarri con un Montero haciendo el gañán; en Aragón Televisión, un hombre y una mujer en la cama -otra vez-, en Localia, La Hora Chanante con su humor freak, en ZTV documentales y en el Canal 44, Coral echando las cartas. Con tantas cadenas, uno ya no sabe por dónde elegir. Y eso que no tengo TDT, que si no...
Ha llegado a mi poder la portada del disco tributo a Ixo Rai!, del que 
