Personal

Pulseras en la noche de San Juan

Las pulseras como la de Brian Kinney tienen su aquel. Más aún en la noche de San Juan. Quizá ayer, como hombre de corazón limpio que soy, debería haber subido a la Bassa la Mora a ver al hada y no perder tanto el tiempo por los bares de la ciudad. Claro que la compañía era grata, pero una vez más, la historieta de la pulsera de marras volvió a salir a colación, de nuevo, sin tener nada que ver con mi vida ni con la de Brian Kinney.

Ya decía ayer mi horóscopo que no debía perder el tiempo con estas cuestiones, pero es que el viernes escuchando al Friker en la Ser fui informado de un importante extremo: las parejas que se inician en la Noche de San Juan tienen más posibilidades, por la magia del día, de salir airosas. Y si te revientan una teja a tu lado, ya es que uno se queda con pareja para toda la vida.

En fin, que antes de ponerse uno una pulsera debería saber qué simbolismo tiene. Que aquí no todo funciona en plan cosicas bonicas y modelnas...

Domingo tarde

Domingo tarde, papel de calco. Un domingo tras otro, siempre es lo mismo. La cama sin hacer, la calle desierta y la música al tope. Hoy, por fin, será el último domingo de la primavera con cantinela futbolística y con los bares intransitables. Y es, además, el último domingo de la primavera, que ya llegan las hogueras. Quiero salir de casa, pero por no levantarme, la verdad es que no me apetece, aunque lo haré. Más tarde que temprano, que la cama aún está sin hacer y me puedo tumbar en cualquier momento y recordar la noche de ayer, rara, surrealista, pero a la vez interesante.

Los domingos por la tarde no sirven para nada, sólo para hacer más agónico el camino hacia un nuevo lunes. Los lunes deberían empezar al mediodía del domingo, enlazando directamente el fin de semana con la nueva semana laboral.  Así, nadie se hastiaría en un domingo tarde e iría con buena cara al trabajo, recordando los grandes momentos del fin de semana agujetoso y raro, pero divertido al fin.  Junto con los creadores de los meses bisiestos (estos que son un día más que otros años y cobras lo mismo), los inventores del domingo por la tarde deberían ser ajusticiados, o al menos, los programadores de televisión.

En fin, que voy a salir un rato a ver si me despejo...

Las dos caras de la misma moneda

Muchos asuntos tienen dos caras, una dulce y otra ruda.  Y no es en vano que en el vídeo y en este asunto, la cara dulce quede para la adolescencia,...   Es lo mismo que piensas también cuando te independizas.  Tener tu propia casa, tus fiestas, tu propiedad sobre el mando de la televisión y la posibilidad de quedarte en Internet hasta las 3 de la madrugada sin que nadie te diga nada.

La otra cara de la moneda no son los trabajos de casa, eso es un el que algo quiere, algo le cuesta.  La otra cara de la moneda es el valerte por ti mismo, el asumir la responsabilidad de ser autosuficiente, el dejar el bienestar de sentirte protegido por un hogar que se diluye en la simple idea de subir tres calles.

Pero es que uno piensa que ya tiene edad de volar solo y debe asumir ciertas cosas.  El tiempo se echa encima y las decisiones es mejor tomarlas rápidamente, no darles vueltas y vueltas para finalmente no hacer nada por el simple hecho de haber pensado veinte mil contras y sólo un pro.

Ahora o nunca, ¿seguro? 

Estrés

Tardes movidas las tiene todo el mundo, pero yo no estoy prepada para ellas, la verdad. Me dejan un dolor de cabeza similiar al del alcohol, pero es que en las tardes de calor como la de hoy (¡y eso que yo esperaba un tormentón del carajo, por cómo ha empezado...!) el dolor de cabeza se multiplica por cuatro, y si encima, tienes que atender una media de 10 llamadas por hora, tres padres queriendo apuntar a sus hijos al campamento por cuarto de hora y una salida corriendo porque te están esperando en un local para coger unos materiales para una animación, de la que previamente habías estado comprando los disfraces, aquí no acaba nadie.

¡Necesito vacaciones! U otras cosicas...

Zaragoza huele mal

Parafraseando a un colega que parafraseaba a otro que a su vez parafraseaba a noséquién voy a expresar mis sentimientos: Zaragoh₂no!za huele mal. Sí, sí. Huele mal. A mierda, para ser exactos. Hoy no era el habitual olor a col al que nos tienen acostumbrados los políticos que permiten las barbaridades medioambientales al norte de esta bendita ciudad. No, ni mucho menos. Ese olor aún se hubiese podido resistir, que estamos acostumbrados. Es que el olor de hoy, en la Plaza del Pilar era a auténtica M-I-E-R-D-A. En el mismísimo salón de la ciudad, oyes.

El jueves que viene tendremos a la Fangoria en la ciudad para recordarnos que queda un año para la Expo, y nosotros, muy bonicos y muy todo, un meandro precioso, pero seguimos oliendo mal, olemos a rancio, a ciudad subdesarrollada, olemos a mierda. Ese inaguantable olor que cada día rodea la ciudad.

Hoy, en el autobús, volviendo de nuevo del Gallagher (donde hemos vuelto a ganar al trivial), me he vuelto a encontrar con la abuela del 40. Creo que a partir de ahora me la voy a encontrar todos los jueves, haciendo la misma ruta con las bolsas de plástico de cualquier supermercado haciendo la ruta hasta casa. Y se ha bajado sola, en la misma parada que siempre,... La soledad, he vuelto a pensar; pero hoy no me he ablandado tanto como el otro día, es más, he subido a casa en el ascensor bailando Skalari Rude Klub. ¿Me estaré volviendo insensible? ¿O es que el mal olor de la ciudad me cambia la forma de pensar?

Pensamientos en torno a la abuela del 40

Mi abuela me venía a buscar al colegio mientras mi madre curraba.  Lo recuerdo como si fuera ayer, me venía a buscar y le daba dos besos, en esa cara alegre pese a las hostias de la vida, esa cara enjuta en un cuerpo enjuto pero sabio.  A mi abuela siempre la he querido, incluídos esos días en los que evitábamos hablar de la enfermedad del abuelo, los últimos días del abuelo en su casa, viendo la televisión hasta la madrugada yo solo mientras la abuela me engañaba intentando hacerme creer que dormía.   Y aún pensaba yo que mi abuela dejaría de dormir sola...

Hoy subía en el último 40 triunfal, tras haber vencido el trivial del Gallagher, enfrente de las Murallas Romanas con Gusi-Variceloso y Celine y me he encontrado con una abuela -podría ser la mía- que se ha sentado a mi lado.  Yo iba a mi bola con el It's raining men en el iPod y al principio me ha molestado la señora, pero en unos diez segundos, amablemente, me ha preguntado que si me molestaba su bolso.  "Para nada", he respondido.  Y la señora se ha sentado a mi lado, con sus gafas, su pelo blanco y su agradecida cara.  Y entonces ha sido cuando una palabra me ha venido a la mente: "soledad".  Y mi vena de mediotrabajadorsocial teórico me ha saltado, analizando todas y cada una de las cosas, en el tiempo en el que un rayo toca el suelo, que podía observar: su pelo, su aspecto y esas bolsas de basura bajo el brazo, pese al glamour de su blanco bolso.  "Diógenes", he pensado, no sé si justa o injustamente.

Era la una de la madrugada y la abuelilla -que podría ser la mía- ha bajado al principio de la Avenida de San José, y me han entrado ganas de bajarme con ella e invitarle a un café, porque su soledad me ha hecho tocar fondo, ese fondo en el que ves el amor, en el que incluso llegas a ver a Dios, en ese fondo que a veces te mueve, pero no lo hace un jueves a la una de la madrugada.

Y he visto en sus ojos los ojos de mi abuela, la misma que me venía a buscar al colegio cuando yo era pequeño y me llevaba a jugar con mis cuadernos, mis rotuladores mágicos de colores y mis muñecos de cera.  Y, al fin, he comprendido, que la vida no es sino un camino hacia algún lugar del que no sabes nada y en el cual, no irás acompañado de nadie, sólo de tí mismo y de Dios -si es que no deja de ser una mera ilusión-. 

Y entonces, en el iPod han sonado los Chasing Cars... Y hasta aquí he llegado, delante del ordenador, con la interrogante abierta y mi vida resuelta, pero con la gran carga de haber visto en los ojos de aquella abuela el amor, pero también la desesperanza.

Retroalimentación

La vida da muchas vueltas, como un tiovivo, ya lo decía hace un tiempo. Uno cree que lo tiene todo centrado, pero de golpe, el aleteo de una mariposa en Winsconsin puede provocar un huracán en China. Es lo que tiene la teoría de sistemas, que cuando algo cambia, cambia todo, porque todo está relacionado, o conectado, como en el anuncio de ADN.

Pero es que cuando la vida da vueltas, el ritmo es cada vez más frenético, como si el feriante hubiese subido al máximo la palanca del acelerador, o como si a Dios le hubiese dado por darle un empujón a la tierra y girase cada vez más rápido, provocando un aturdimiento general en mi cerebro similar al de cinco noches etílicas consecutivas. Será por el amor...

Y es que, como hablaba el otro día con X (closet power, co!), debe ser que sublimamos a lo freudiano nuestras frustraciones sexuales con la política. Pero es que creo que más bien muchas veces son las frustraciones políticas las que son sublimadas con el sexo. Es como una pescadilla que se muerde la cola, o como decía el afamado Peibols (ya sale hasta en el Gerardo) el otro día, como una pescadilla autofelándose. En todo caso, el sexo y la política se retroalimentan, sin duda.

Mañana es viernes y Hacienda me ha pagado lo que me debía. ¡Prepárate Zaragoh₂no!za!

Emosong.- Fangoria - Si lo sabe Dios que se entere todo el mundo.

PS: ¡Al fin Blogia admite un sistema de sonido en streaming!

Qué ganas de vomitar...

Sí, lo reconozco.  Desde que un día se me acabó el Axe Phoenix (el Marine aburre y da asco incluso) y mi hermana me prestó su Rexona con olor a rosas, uso desodorante de tía.  Pienso que esta es la razón por la que últimamente estoy tan moñas en el blog, y no realmente porque, como especulan algunos, me haya inyectado batido de fresa en vena.  Es más, desde que me he abierto fotolog estoy más moñas aún, por eso de pretender transmitir estados de ánimo con imágenes.

Os prometo que a partir de ahora me voy a quitar el gotero de batido de fresa y me voy a enganchar al de Ámbar, a ver si de esta manera consigo dejar de estar tan moñas en el blog y estarlo con quien realmente lo tengo que estar...  Lo primero, va a ser cambiar en el Winamp a Duncan Dhu por Motorhead, Iron Maiden y Blind Guardian.  A ver si así me entra la razón y dejo de poner chuminadas de faros bailando mariconadas al son de música realmente vomitiva.

PS: Reirse de uno mismo ayuda a superar la vida.

Furia, el caballito

De pequeño, al lado de la casa de mi abuela en la calle Lausana vivía el caballito Furia. Furia era un caballo bien hermoso, de estos que cabalgaba echándole una moneda de cinco duros, pero de las viejas, de las que no tenían agujero. Furia hablaba de vez en cuando y te invitaba a subirte a su lomo y viajar por todos los países del mundo. Pero un día, Furia desapareció para siempre de la puerta de aquel comercio de la calle Lausana y con él se fueron las ilusiones de viajar y de escapar de aquella ciudad que ya de pequeño odiaba.

El sábado me monté de nuevo encima de un caballo. No era Furia, pero a cambio era un caballo de verdad. No me llevó a otros países ni me hizo viajar lejos, tan sólo dio vueltas por el mismo recorrido, pero me acordé de Furia, y vi que, como siempre, los sueños e ilusiones de cuando eres niño se acaban diluyendo con el paso de los años.

Por decir algo...

Hay veces en las que uno tiene muchas cosas que contar sobre su vida, pero no lo hace; se calla. Intenta disfrutar uno sólo de lo que pasa y saborear cada momento, cada palabra, cada mirada y cada gesto. No pensar, sino dejar que las cosas fluyan por si solas y disfrutar de ellas tal y como son, sin rayarse por estúpidos planteamientos sobre lo que la sociedad espera, lo que está bien o está mal, sobre lo que uno debería (maldita palabra) hacer en cada situación.

El fin de semana ha sido largo y lleno de cosas que hacer. Desde el mismo viernes hasta el domingo se han sucedido los compromisos, que si el Consejo de la Juventud con su concierto, que si el curro y la visita al Centro Hípico, que si el traslado de materiales de JuveLino y mil monsergas más. Sin embargo, hubo un punto de inflexión en este fin de semana que me va a hacer recordarlo durante tiempo. Y, como decía al principio, simplemente, no se trata de un elemento más a la espesa lista de intentonas. No lo quiero ver así, lo que quiero es verlo como algo que sucedió y que hizo que todo fluyera, en un espacio-tiempo determinado, en el que todos los elementos de la vida en general y de la mía en particular estaban en armonía y tenían su por qué y su relación.

Encaro pues la recta final de abril con mucha ilusión, porque ha llegado la primavera y porque por fin veo la luz al final del túnel al que me he referido en todos estos meses. El perro del hortelano desapareció de mi vida, al fin, que ya era hora, y no es que tenga algún tipo de rencor. Simplemente, la culpa no es suya, sino mía, porque he visto las cosas con demasiadas ideas preconcebidas y con muchas presiones. Simplemente, el truco está en dejar que las cosas pasen. Y no es quitarles la importancia y hacerlas porque sí, sino no obsesionarte en lo que tú quieres de ellas, porque la vida, muchas veces, es saber adaptarte a lo que todos queremos. Y así ha sido este fin de semana, al menos, desde el punto de inflexión.

Escuchando.- Lista de reproducción combinada de Deluxe, Beyoncé y Coldplay.

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Hoy he vuelto al manantial de las aguas prohibidas,
ya no me importa mojarme,
ya no me importa mojarme,....
Y aun es pronto para ver si fue un sueño pasajero,
si lo echaremos de menos,
si lo echaremos de menos,...

Tendremos que esperar y curarnos las heridas,
que no quiero tropezar,
que no quiero tropezar,
Tendremos que esperar.

Deluxe - Tendremos que esperar

Remember sunday

Anoche, sencillamente genial...

Prétale al power, co!

Al menos ayer el autobús llevaba los banderines del Real Zaragoza. Y hoy, 29 de marzo, es la gala de celebración del Aniversario, que se emitirá esta noche en Aragón Televisión. Buen cumpleaños para una zaragocista como mi hermana, pienso. Y si bien, hoy el hijo del presidente de esta república ha venido a la ciudad a inaugurar la restauración de la cúpula del Pilar pintada por Francisco de Goya, yo hoy estoy a vuelta de todo. Y es que sé que esta semana, la riada se lo llevará todo.

Se llevará el invierno y olvidará sus preocupaciones, algunas estúpidas, otras no. Llegará la primavera, y con ella otra vez la emoción y la ilusión por vivir nuevas cosas. Y es que, hoy, he vuelto a saborear esa gran canción que recordaba durante el verano pasado, el Standby de Extremoduro, que tan bien interpreta el Turrones y su grupo.

Y es que, siempre hay ocasiones en las que se está en Standby, en estado de espera. Antes del verano era la espera al nuevo contrato, al mundanal ruido del que no me quería separar, hoy ya no es esa espera, hoy es una espera más habitual, la espera del buen tiempo, de los amigos, de la calle y del café, cerveza o pintxo en la terraza. Y es el standby de muchos de nosotros, que todavía no encontramos sentido a la rutina diaria que nos amarga.

Así que aquí seguimos, esperando a que la primavera coja el mando a distancia y le prete al power, encienda nuestra vida y le dé la chispa adecuada. De momento, como en agosto, sigo en estado de espera.

El jet lag tras el viaje... en el N5

Hay dos personas que deberían de ser lapidadas: el que decidió que los búhos pasasen cada tres cuartos de hora y el que decidió cambiar la hora. El primero no ha montado nunca en el N5 de las cuatro y el segundo, definitivamente, es un cabronazo. Ahora bien, hay que tener realmente mala suerte para que, en el mismo día, tengas motivos para acordarte de la madre que parió a los dos.

Anoche el horario del N5 no tenía sentido alguno, ni con la hora nueva, ni con la vieja. Ni siquiera con la happy hour de la despedida de la Fraji. Tres zumos de cebada por siete pavos... y en el Casco. La Fraji sí que sabe.

Y es que, quieras que no, se acerca la Pascua. Florida, que dirían en los pueblos. Pero es mejor no entrar en esa rancia Iglesia de sotana y alzacuellos, sino quedarnos con la Iglesia cercana, la del viernes por la noche en la Margen Izquierda del Ebro. La misma Iglesia que ayuda a soñar, y no con pesadillas, sino con el amor de Dios... y una buena cena.

Y es que el fin de semana da para mucho aunque tenga una hora menos y haya que soportar el jet lag. Y si no, que me pregunten el madrugón de esta mañana, completamente resaquil, para subir al pueblo a ensayar el paloteao. Bueno, lo de ensayar es un decir, porque más que otra cosa, hemos discutido...

La tarde de lo más normalita, un par de reuniones y Nadie Ve. Eso sí, con un ardor de estómago marca Timple que casi no he levantado cabeza. Mañana lunes, a ver...

Ojalá todo fuera tan fácil

Esta mañana, mientras esperaba el 24 y el cierzo estaba a punto de machacarme la vida más aún -los días de tiempo estresante como este me sientan como una patada en los cojones-, he encontrado este cartel en el cristal de una peluquería. En él, aparecen fotografías de un perro, junto a las que se puede leer "¡¡Quiero ser papá!! ¿Me ayudas?". Buen cartel para el día del Padre...

Ciertamente, los perros lo tienen más difícil que los humanos para follar. Pero para llegar a esta conclusión no hacía falta ver este cartel, sino pasearte por cualquier zona verde de la ciudad entre las 10 y las 11 de la noche, cuando los dueños de los perros los sacan a paseo. Y es que, pese a todo, uno está acostumbrado a no comerse una rosca ni a la de tres y se está planteando la posibilidad de llenar Zaragoh₂no!za de carteles como ese.

Aunque el papel no garantiza nada. Lo sabía ya, pero me he ratificado esta misma mañana cuando he ido a la universidad a recoger mi querido título universitario. Han tardado menos de lo que esperaba en dármelo, pero no por ello mi madre se ha puesto pies en polvorosa para enmarcármelo, por mucho que yo le haya dicho una y otra vez que me la pelaba y que no me hacía nada de ilusión colgármelo en la habitación. Y ella me ha dicho que ese título es lo que me iba a abrir muchas puertas y tal...

Y yo pienso que ojalá todo fuera tan fácil como arreglarlos con papeles, en forma de cartel o en forma de título universitario. Ni el cartel del perrito ni mi título universitario servirán para follar, pero tampoco servirán para tanto como para echar campanas al vuelo.

PS: Echaos unas risas con este vídeo, que así al menos no todo es mal sabor de boca:

PS2: Como no pase el temporal en seguida, me va a dar un mal... o algo...

Celebrando el nuevo Estatuto

Empieza a ser preocupante andar con resaca a las cuatro de la tarde de un viernes.  Lo hablaba antes con laGarci, mientras le contaba mi incursión cuasisolitaria en la noche zaragozana de ayer.  Y es que, la producción de La Zaragozana se ha visto incrementada desde que mi familia decidió dejarme suelto por la calle.  Así que, en jueves, hice de tripas corazón y me postré en varias barras de bar.  Supongo que por celebrar eso del nuevo estatuto, o mejor dicho, por olvidar que vamos a seguir 20 años más en el vagón de cola del Estado autonómico, si bien ya dejé claro en otras ocasiones que hay que superar el modelo autonómico y buscar otros que garanticen la soberanía de Aaaragón.  Pobres los de la Chunta, que han votado en contra solos.  Ni siquiera sus socios de ERC y EA apoyaron el voto en contra de Labordeta.  Ni siquiera tampoco, los compañeros del grupo mixto de Nafarroa Bai y BNG.  Lamentable no utilizar sus 9 votos en contra en Cortes y quedar en el Congreso como el único voto en contra.

Y si bien me he dado cuenta que a este país sólo le interesa discutir sobre el tranvía o el metro, sobre la Romareda o el Seminario, sobre lo bueno o lo malo que es el Estatuto, cuando todavía en pleno siglo XXI hay quien duerme en los cajeros, es posible que todavía tenga motivos para gastar los últimos euros del mes (benditos mileuristas) en celebrar el Estatuto, pensando en SuperBiel, en la Rana Gustavo, en Marceloide y en ChuntaMán.  Por cierto, qué panico me entró al escuchar a la portavoz de Izquierda Unida y que repitiese el mismo discurso que el PP mantiene en las Cortes de Aragón.   Yo creo que por eso me fui a beber.  Ámbar, of course, la cerveza nacional.

PS: Fluvi™ sigue secuestrado.  Por favor, que alguien cumpla las exigencias de los secuestradores, porque si no los niños y niñas de esta ciudad van a perder la ilusión.

Juegos de niños

Hoy, bajaba del trabajo a casa y mi retina ha retenido una imagen digna de contar.  "Para el blog", he pensado.  Después, me he dado cuenta de que llevaba la cámara de fotos en la mochila, así que no sería digna de contar.

Se trata del Jardín de la Memoria, una reivindicación vecinal histórica hecha realidad que fue construida con las propuestas de los propios vecinos del barrio, creando un espacio lúdico que muchos utilizamos, no sólo para jugar, sino también para reunirnos y para hacer multitud de actividades.  No en vano, el Jardín de la Memoria es el lugar desde el que se proyectan muchas actividades a nivel juvenil en nuestro barrio, desde el Espacio Joven de las Fiestas, hasta el San José en Movimiento o incluso la FiestaLina que anualmente organiza el Club de Tiempo Libre JuveLino.

Y miraba los juegos de niños, el estanque, la escultura de la bañista y abajo el potrero y el quiosco de la música...  Y pensaba que  realmente me gusta mi barrio, y los juegos de niños de mi barrio.  Aunque yo ya era un poco mayor para disfrutar estos, recuerdo muchos otros,...  Y es que hoy he estado en la universidad.  Poco tiene que ver con mi infancia, pero viene al hilo de lo que siento estos días, ya en esa etapa que es la de empezar a trabajar y a tener responsabilidades de adulto, aunque luego vendrán otras, como la hipoteca, una relación seria prolongada o cualquier otra de esas que se basan en la fidelidad mutua.

 

 

Hoy, en la universidad, he grabado otra imagen en mi retina que me ha hecho recordar que ya no soy universitario, simplemente recordando lo que eran los días, las tardes e incluso parte de las noches en el campus, hablando, pasando el rato, haciendo de (casi) todo menos estudiar.  ¡Qué tiempos aquellos!  Cuando todavía creías que acabar la carrera iba a significar la felicidad plena, la falta de obligaciones, y ahora, uno empieza a caerse del guindo y a ver la realidad de otra manera.  ¡Quién volviera a pillar aquellos tiempos de juegos infantiles, los del estanque del campus o los de los parques del barrio!

PS: Vía Nievitas me ha llegado una colección de vídeos del Vaya Semanita de la ETB sobre "la biblia contada a los vascos".  De visionado obligatorio, por supuesto.

Garfield no comprende a Dexter

Anoche hablaba con mi primo Eddie, Céline y Gusi sobre los poperos. Lo siento, sé que algunos sois asiduos a mi blog, pero sin acritud, muchos merecéis desaparecer, o al menos, ser considerados excéntricos extraterrestres que os metéis cada sábado en vuestras naves espaciales de metal -el Brit es una de ellas- a ritmo de indie, vestidos todos iguales, con vuestros flequillos y vuestras gafas de pasta.

Pero héte aquí a donde yo quería llegar. Empezar así era para nombrar a mi querido primo y a quien nos acompañó como anfitriones por los bares de la Inmortal Ciudad anoche, después de que cayera el tradicional-y-nunca-bien-ponderado bocadillo de calamar bravo. Pues eso: las gafas de pasta. Esta mañana, en el centro cultural Pedro Joaquín Roncal, me han regalado un número de una freak-revista llamada ¡Dibus!, que aparte de freak, debe tener un target comercial de unos 10 años.

Bueno, el caso es que hojeándola, me he cruzado con uno de los grandes personajes con los que dejé de ser niño para pasar a ser un prepúber caminando amargamente hacia la adolescencia: Dexter, del que destacan sus grandes gafas de pasta. Resulta que últimamente las gafas de pasta me acompañan a todos los lados. Ayer mismo, hablaba con la Garci sobre este engendro de la naturaleza. Y lo siento, no me estoy refiriendo a esos gafapastas que últimamente me generan un extraño amor-odio que me empieza a preocupar.

Bueno, el caso es que Dexter es un antihéroe. En estas semanas, Queer As Folk está hablando demasiado de los héroes de los cómics como iconos gays. La verdad es que el tema no es descabellado del todo, pero hay que decir que está empezado a rozar el absurdo. Así que, para no caer en el absurdo, he intentado empezar a identificarme, como hacía de crío con Dexter, con los antihéroes, tanto, que he empezado por cambiarme el nick del messenger para tener una conversación con otro antihéroe, Garfield:

Total, que visto que a estas alturas ni Garfield me comprende, creo que me voy a dar a la bebida. O quizá, lo mejor, es dormir, e intentar olvidarme, una vez más, de esta ridícula, espantosa y, sobre todo, surrealista semana, que he vivido en esta margen del Ebro...

Listas

Ayer, la Garci hablaba sobre esta cuña radiofónica de la Renfe y nos animaba a hacer una analogía con las cosas que vemos por delante de nosotros en una jornada de trabajo.  Además, Alber nos animaba a sus visitantes a postear una lista sobre canciones.  A ambos les prometí anoche sendas listas, así que allá van:

Lo que veo a lo largo de un día:: techo, cama, sábanas, taza, tetra-brik, microondas, cucharilla, cola-cao, ropa, ascensor, calle, tienda, kiosko,autobús, parque, local, ordenador, correo, papeles, messenger, impresora, word, proyecto, teléfono, calle, parque, tienda, ascensor, ordenador, plato, comida, mistol, ducha, agua, radio, ascensor, calle, tienda, kiosko, parque, local, ordenador, papeles, messenger, impresora, word, proyecto, teléfono, chavales, actividad, ordenador, calle, parque, tienda, kiosko, ascensor, plato, comida, ordenador,...

Canciones:: Canción para reír: La década apestosa - Los Gandules // Canción para llorar: Ilargia - Ken Zazpi // Canción para gritar de rabia: Molinos de Viento - Mägo de Oz // Canción para desahogarte: En mi interior - Reincidentes // Canción para follar: You're beautiful - James Blunt.

Os animo a todos ahora a que hagáis lo mismo y me posteéis un comentario para leeros cuando lo hayáis hecho.

San Valero, mi patrón

San Valero, patrón de la Inmortal Ciudad de Zaragoh₂no!za no pasa este año por ser más que un festivo más, de esos de dormir hasta hartarse y no sucumbir ante el yugo del despertador. Recuerdo que antes, días como éste eran días de levantarse temprano y con alegría, pues no había cole y coger el coche para viajar a los lugares más inhóspitos de la provincia, o de salir a dar un paseo y comprar el roscón más grande, o de dar una vuelta por el centro entre abuelos comiendo roscón gratis y esas cosas.

Antes, cuando uno era crío, los días festivos tenían otro sabor. El sabor de la ilusión de no hacer nada, de hacer algo diferente, de salir a la calle y tomarla como aliada. Hoy, San Valero, no es más que un día más en el calendario, en rojo sí, pero un día más. Recuerdo otros San Valeros, los de exámenes, cuando un día en rojo tenía el mismo valor que el oro. Cuando, a las ocho de la mañana, se hacía fila para entrar a estudiar en un prefabricado en el que el frío era el verdadero protagonista. Aquellos días en los que alguien traía un roscón a la sala de estudio y, la nata, el azúcar y las migas del bollo se mezclaban con los apuntes, aquellas largas tardes de enero en las que la música del -todavía- discman se mezclaban con las letras dulzonas que se leían en los libros que había que leer en 24 horas, letras que bailaban una tras otra y que daban significado a una vocación profesional, acompañadas del sabor de un porrico compartido, relajante y predispuesto a acompañarte en el estudio, haciendo más llevaderas las tardes de enero.

Escuchando Decalles (hoy, a las 20 horas en la manta del Roscón Rock de Plaza Redonda) no sólo recuerdo las personas que me han acompañado en el verano, sino que los sones musicales me recuerdan que hace bien poco estaba inmerso en la dinámica del estudio compartido, de las largas tardes (qué lentas pasan las tardadas d'ibierno) de enero acompañadas, no sólo de palabras con sentido, sino también de compañeros de camino. Hoy, primer año en muchos en el que San Valero es un día rojo más, como podría ser cualquier otro, se enciende la máquina del recuerdo, y me veo, en la carretera entre Fuendetodos y Belchite, consultando guías turísticas, o en el prefabricado de Inter 2, sentado en un pupitre, pasando hojas y hojas de Psicología o de Educación Social mientras la niebla baja, el frío entra por la ventana y por los cascos oigo cualquier música tranquila, que me acompañe palabra tras palabra.

Hoy, sólo queda algún café, tardes de cama sin hacer e ilusiones en forma de canciones en las que el recuerdo es el protagonista. Menos mal que mañana es día negro...

Domingo con sabor a sábado

Al pasar Bulbuente y subir el Puerto de Lanzas Agudas han empezado a verse las vaguadas repletas de nieve a todos los lados. Que si nieve a la izquierda, que si nieve a la derecha, que si hielo en la carretera... Trasmoz era hoy un castillo rodeado de blanco, e incluso en Tarazona y en Grisel había nieve.

 

Hoy, leyendo EP[S], ha aparecido Jimmy Peter en un reportaje sobre el ruido. Y yo le digo que debería haber dicho algo del estilo: "A mí me da igual, vivir al lado me triunfa mogollón... Tengo los bares debajo de casa y cuando subo voy tan ciego que del ruido ni me entero". Pero no. Eso sí, el chaval sale tope modernete y guapete... Miradle:

Pero para interesante en EP[S] hoy, este artículo publicado sobre experiencias educativas en radios comunitarias.

Y para acabar este domingo con sabor a sábado (mañana es fiesta en Zaragoh₂no!za), unos vídeos y una recomendación:

Con el primero de los tres vídeos, me veo en la tesitura moral de publicarlo aquí:

Los otros dos de la misma calaña... (me ahorraré los comentarios para que los hagáis vosotr@s). Sólo os dejo los links:
» http://www.youtube.com/watch?v=385f9-fM63k&NR
» http://www.youtube.com/watch?v=VZRtETL70R4

La recomendación, para mañana, la tercera edición del Roscón Rock, un espectáculo musical en la calle de los que merecen la pena. No os lo perdáis. Para abriros boca, os dejo con este vídeo de Amaral el año pasado en la Plaza Redonda:

Escuchando.- Ojos de Brujo - Vengue.

(*) La fotografía de Jimmy Peter proviene de EP[S] y está sometida, por lo tanto, a la política de copyright de El País. Más información en www.elpais.com.