Mi abuela me venía a buscar al colegio mientras mi madre curraba. Lo recuerdo como si fuera ayer, me venía a buscar y le daba dos besos, en esa cara alegre pese a las hostias de la vida, esa cara enjuta en un cuerpo enjuto pero sabio. A mi abuela siempre la he querido, incluídos esos días en los que evitábamos hablar de la enfermedad del abuelo, los últimos días del abuelo en su casa, viendo la televisión hasta la madrugada yo solo mientras la abuela me engañaba intentando hacerme creer que dormía. Y aún pensaba yo que mi abuela dejaría de dormir sola...
Hoy subía en el último 40 triunfal, tras haber vencido el trivial del Gallagher, enfrente de las Murallas Romanas con Gusi-Variceloso y Celine y me he encontrado con una abuela -podría ser la mía- que se ha sentado a mi lado. Yo iba a mi bola con el It's raining men en el iPod y al principio me ha molestado la señora, pero en unos diez segundos, amablemente, me ha preguntado que si me molestaba su bolso. "Para nada", he respondido. Y la señora se ha sentado a mi lado, con sus gafas, su pelo blanco y su agradecida cara. Y entonces ha sido cuando una palabra me ha venido a la mente: "soledad". Y mi vena de mediotrabajadorsocial teórico me ha saltado, analizando todas y cada una de las cosas, en el tiempo en el que un rayo toca el suelo, que podía observar: su pelo, su aspecto y esas bolsas de basura bajo el brazo, pese al glamour de su blanco bolso. "Diógenes", he pensado, no sé si justa o injustamente.
Era la una de la madrugada y la abuelilla -que podría ser la mía- ha bajado al principio de la Avenida de San José, y me han entrado ganas de bajarme con ella e invitarle a un café, porque su soledad me ha hecho tocar fondo, ese fondo en el que ves el amor, en el que incluso llegas a ver a Dios, en ese fondo que a veces te mueve, pero no lo hace un jueves a la una de la madrugada.
Y he visto en sus ojos los ojos de mi abuela, la misma que me venía a buscar al colegio cuando yo era pequeño y me llevaba a jugar con mis cuadernos, mis rotuladores mágicos de colores y mis muñecos de cera. Y, al fin, he comprendido, que la vida no es sino un camino hacia algún lugar del que no sabes nada y en el cual, no irás acompañado de nadie, sólo de tí mismo y de Dios -si es que no deja de ser una mera ilusión-.
Y entonces, en el iPod han sonado los Chasing Cars... Y hasta aquí he llegado, delante del ordenador, con la interrogante abierta y mi vida resuelta, pero con la gran carga de haber visto en los ojos de aquella abuela el amor, pero también la desesperanza.
Estamos acostumbrados a este lado, pero no al otro lado. Cuando nos dan la vuelta a las cosas y nos la enseñan al revés, nuestra mente se confunde, parece que perdemos el norte, pero es que para mucha gente, este lado es el otro y el otro lado es este.
Por eso intentamos ser objetivos. Con la geografía fue fácil: norte, sur, este y oeste. Y al este del Moncayo sólo hay sed, como bien decían los Más Birras hace ya tiempos, antes de que Mauricio desaparerciese para siempre en un portal de Casablanca, ciego en su búsqueda de Cass, la chica más guapa de la ciudad.
Volviendo a lo de la sed, desde este lado de Internet, sí que se ve que hay mucha. Hay mucha sed, no sólo literal, sino también espiritual. Hay sed de justicia, sobre todo. De justicia por lo que realmente es necesario para este país que se llama Aaaragón.
Y hay quien anda sordo, mudo y ciego. Hay quien no quiere aceptar la evidencia de la artimética y seguir acrecentando la sed del este del Moncayo, y no sólo eso, sino que tiene que corregir a quienes escuchan, hablan y ven. Lo que hoy hace falta es menos orgullo y asumir las cosas como son. Todos lo hacemos, día a día, por nuestra salud mental. Y fácil, en este caso es, porque al este del Moncayo solo hay sed... y el desierto para correr.
...y maldita sea mi tierra por quererla como si fuera mi mujer...
Es proverbio que alude a los que medran aprovechando las revueltas y trastornos. la experiencia demuestra que los pescadores cogen mucho más pescado en el agua turbia que en la clara, tal vez porque cuando el agua está turbia los peces no ven los peligros que corren y caen más fácilmente en ellos. De aquí nació el otro modismo: "Pescar en agua turbia", como sinónimo de hacer su negocio y aprovecharse de un desorden que tal vez se ha promovido con dicho fin. Los griegos decían en el mismo sentido: "Enturbiar el agua del lado para pescar anguilas", modismo que Aristófanes aplica al mal ciudadano que provoca desórdenes a fin de enriquecerse a expensas del público.
Aún estoy flipando después de la última: Zaragoh2no!za oirá su primera misa en aragonés de la historia el 12 de junio. Con el nuevo arzobispo, hemos pasado del blanco al negro en menos de un año. Tiene que parecer progre, frente a la imagen carca que sobre él se proyectó antes de su llegada. No sólo ha permitido que se haga la misa, sino que además, está dispuesto a ser él mismo quien oficie en aragonés en año que viene (¡!), así lo dice en el artículo publicado hoy en elPeriódico.
Hace tiempos que vengo diciendo en coña que son necesarias las misas en aragonés, por dos cuestiones: evangelizar al sector de población aragonesofablán y, a la vez, sensibilizar a los cristianos de la importancia de preservar la lengua. Pero mi gracieta ahora resulta que se ha convertido en una realidad. Queda claro, pues, que la realidad supera a la ficción.
Hoy, paseando por el Tajo Británico en busca de unos palitroques para la PDA me he encontrado con un libro de Joaquín Carbonell y Roberto Miranda titulado "Propuesta de Estatuto de Autonomía de Aragón (Plan B)"y no he podido resistirme. Aunque ya lo había leído en Internet, resulta que tamaño documento histórico no podía faltar en mi haber y me he hecho con un ejemplar, al nada desdeñable precio de 3,32 euracos.
Después del inefable Estatuto que salió de la Cámara Autonómica en esta legislatura que ya está en funciones -gracias a Biel-, sólo queda la risión... Os recomiendo la lectura de este libro regado con buen vino de Cariñena y un ternasquico asado con patatas. Eso sí, tened cuidado, no se os vaya a atragantar.
Hoy, un colega utilizaba la expresión corrición para referirse a algo que le hacía mucha ilusión, como palabra graciosa de corrida y, me dio por buscar tal acepción en Google, sin éxito alguno. Así que me pregunté... ¡Mosquis! ¿Qué pensará la Real Academia Española de la palabra corrida? Su insigne diccionario, basado en lo políticamente correcto, en su acepción 16, dice:
16. f. ant. Fluxión o movimiento de un líquido.
Con lo cual, me da por buscar la palabra fluxión, que nunca jamás había escuchado ni leído, obteniendo el siguiente resultado:
fluxión. Del lat. fluxĭo, -ōnis). 1. f. Acumulación patológica de líquidos en el organismo. 2. f. Constipado de nariz. 3. f. ant. flujo.
Con lo cual, deduzco: ¡no tener corriciones puede dar lugar a una patología! Vaya con la políticamente correcta RAE. Desde que Pérez-Reverte está en ella, las cosas no son como antes. Limpia, fija y da esplendor por los cojones... Eso sin tener en cuenta la definición de la tercera acepción de fluxión, flujo, que significa fundente:
fundente. (Del lat. fundens, -entis). 2. m. Med. Sustancia a la que se consideraba capaz de hacer desaparecer un infarto o un tumor.
O sea, que con el material de la corrición se pueden hacer desaparecer infartos y tumores... ¡Hasta es bueno hacerse gayolas, tú! No sólo no te dejan ciego, sino que además son buenas para el organismo... ¡Y no lo digo yo! ¡Que lo dice la RAE!
Parafraseando a un colega que parafraseaba a otro que a su vez parafraseaba a noséquién voy a expresar mis sentimientos: Zaragoh2no!za huele mal. Sí, sí. Huele mal. A mierda, para ser exactos. Hoy no era el habitual olor a col al que nos tienen acostumbrados los políticos que permiten las barbaridades medioambientales al norte de esta bendita ciudad. No, ni mucho menos. Ese olor aún se hubiese podido resistir, que estamos acostumbrados. Es que el olor de hoy, en la Plaza del Pilar era a auténtica M-I-E-R-D-A. En el mismísimo salón de la ciudad, oyes.
El jueves que viene tendremos a la Fangoria en la ciudad para recordarnos que queda un año para la Expo, y nosotros, muy bonicos y muy todo, un meandro precioso, pero seguimos oliendo mal, olemos a rancio, a ciudad subdesarrollada, olemos a mierda. Ese inaguantable olor que cada día rodea la ciudad.
Hoy, en el autobús, volviendo de nuevo del Gallagher (donde hemos vuelto a ganar al trivial), me he vuelto a encontrar con la abuela del 40. Creo que a partir de ahora me la voy a encontrar todos los jueves, haciendo la misma ruta con las bolsas de plástico de cualquier supermercado haciendo la ruta hasta casa. Y se ha bajado sola, en la misma parada que siempre,... La soledad, he vuelto a pensar; pero hoy no me he ablandado tanto como el otro día, es más, he subido a casa en el ascensor bailando Skalari Rude Klub. ¿Me estaré volviendo insensible? ¿O es que el mal olor de la ciudad me cambia la forma de pensar?
Emiliano ya vendió la burra. Su presencia por las calles de Grisel e incluso las de la vecina Tarazona era habitual, cargando sobre ella cualquier cosa del campo que tuviese que transportar. A los críos del pueblo nos asombraba la burra, tan elegante, tan bonita, la última del pueblo, así como nos asombraba el carácter de Emiliano, hombre de pueblo; hombre de su pueblo. Pocas personas se han montado encima de la burra hasta que la vendió.
Ahora, la burra sigue viva y sigue en el pueblo, pero Emiliano ya no tiene edad para seguir trabajando el campo. La burra ya no vive debajo del castillo, sus rerbuznos ya no se escuchan paseando junto a la cuadra. Ahora, la burra vive en el extrarradio y sus rebuznos se siguen escuchando, mezclados con los balidos de la cabra. Sin embargo, su pesada vida tiene un aliciente: no ha sido abandonada, ni sacrificada, ni tampoco ha tenido que dejar el pueblo. Los animales, muchas veces, tienen mejor vida que las propias personas.
(*) La foto de Emiliano y su burra, junto al casino de Tarazona, en las orillas del Queiles, la encontré en Flickr.
He de reconoixer que lo d'iste maitín m'ha pareixiu rarizo, surrealista, mesmo friki. Postpoderno, como diría beluno,... Malas que hemos plegau en San Chuan d'os Panetes, m'he trobau a Chorche que saliba de rechistrar imachens en a ilesia ta l'informativo de TeleBiel de güe. Y ya, dentro, ateos convencius y confesos, ascuitando misa en aragonés; cristians de base enlucernaus ascuitando o Pai de nusatros en una luenga rariza y trafegada; l'arquebispe que deciba la semana pasada que quereba aprender aragonés ta oficiar él... ¡Dios, si le ascuitase Fedeguico! ¡Señor arzobispo, a usted también se le ha trabado la luenga, como a los críos de mi pueblo cuando se confundían! ¡Elevando eso a categoría de lengua!
Sí, muito surrealista tot. Asperaba que en cualsiquier inte me dispertase d'o mío suenyo, u que en cualsiquier inte hi amanixese bel personache de LHC y soltase bella fresca, pero no, yera reyal, tal y como se veye en o vídeo:
Pero ye que güe, l'aragonés, amás, ye estau protagonista tamién en Aragón Televisión, perque güe, amás d'amanixer en l'informativo, tamién ha amaneixiu en o programa 60 segundos, que ha emitiu un reportache sobrebueno sobre os ninos que parlan y aprenden l'aragonés:
Así, a lo tonto, hoy me he dado cuenta de que el viernes este blog cumplió un año de vida. Un año contando mis alegrías, mis penas y mis idas de pinza, un año compartiéndolas con todos los que diariamente me visitáis, me agregasteis a vuestros programas RSSy me comentáis, me referís, me copiáis, me meneáis,... Un año vosotros al otro lado, aguantando una tras otra mis palabras, escuchando mis lamentos, compartiendo mis alegrías y llamándome friki, o diciéndome lo que os habéis partido la caja leyéndome.
Sí, ciertamente, he tenido momentos para todo en un año de viaje bloguero. Y, como digo, no me he dado cuenta de la efeméride hasta hoy, así que de celebrarlo, mal; aunque pensándolo bien, casi es mejor no haber preparado nada especial, ya que lo que hay que celebrar es el día a día de este blog, el hecho de que vosotros os paseéis por aquí, os interese lo que digo. Para mí, lo especial es la magia de poder expresar lo que pienso, lo que quiero, lo que siento,... Con eso por delante, la verdad es que no hay mucho más importante que celebrar.
Aunque bien es cierto que el 8 de abril de 2006, cuando hablaba de la feria del libro, no esperaba que este blog llegase hasta hoy y, aunque he tenido parones, cambios de imagen -unos queridos y otros no, lo sé-, la verdad es que pienso que a este blog aún le queda mucho por delante. Y es que, tras varias intentonas fallidas, hoy puedo decir que, al final, tengo blog y soy un blogger, y eso no lo podría decir si no tuviese lectores y lectoras como vosotros y vosotras.
La canción que acompaña este post es del grupo valenciano Obrint Pas y se titula Amb la teua gent, con tú gente,... Y así me siento, con mi gente, cada vez que escribo en el blog... ¡Muchas gracias!
El sábado por la tarde, un trepidante grupo de personas nos dispusimos a hacer un trepidante viaje por el Brico Depôt para comprar los materiales con los que hacer las reformas en el local de RLG. El resultado fue este trepidante vídeo:
PS: ¡Ir a comprar una baca para montar lo que no cabía! ¡Qué desfachatez! ;)
Tardes movidas las tiene todo el mundo, pero yo no estoy prepada para ellas, la verdad. Me dejan un dolor de cabeza similiar al del alcohol, pero es que en las tardes de calor como la de hoy (¡y eso que yo esperaba un tormentón del carajo, por cómo ha empezado...!) el dolor de cabeza se multiplica por cuatro, y si encima, tienes que atender una media de 10 llamadas por hora, tres padres queriendo apuntar a sus hijos al campamento por cuarto de hora y una salida corriendo porque te están esperando en un local para coger unos materiales para una animación, de la que previamente habías estado comprando los disfraces, aquí no acaba nadie.
Muchos asuntos tienen dos caras, una dulce y otra ruda. Y no es en vano que en el vídeo y en este asunto, la cara dulce quede para la adolescencia,... Es lo mismo que piensas también cuando te independizas. Tener tu propia casa, tus fiestas, tu propiedad sobre el mando de la televisión y la posibilidad de quedarte en Internet hasta las 3 de la madrugada sin que nadie te diga nada.
La otra cara de la moneda no son los trabajos de casa, eso es un el que algo quiere, algo le cuesta. La otra cara de la moneda es el valerte por ti mismo, el asumir la responsabilidad de ser autosuficiente, el dejar el bienestar de sentirte protegido por un hogar que se diluye en la simple idea de subir tres calles.
Pero es que uno piensa que ya tiene edad de volar solo y debe asumir ciertas cosas. El tiempo se echa encima y las decisiones es mejor tomarlas rápidamente, no darles vueltas y vueltas para finalmente no hacer nada por el simple hecho de haber pensado veinte mil contras y sólo un pro.
Domingo tarde, papel de calco. Un domingo tras otro, siempre es lo mismo. La cama sin hacer, la calle desierta y la música al tope. Hoy, por fin, será el último domingo de la primavera con cantinela futbolística y con los bares intransitables. Y es, además, el último domingo de la primavera, que ya llegan las hogueras. Quiero salir de casa, pero por no levantarme, la verdad es que no me apetece, aunque lo haré. Más tarde que temprano, que la cama aún está sin hacer y me puedo tumbar en cualquier momento y recordar la noche de ayer, rara, surrealista, pero a la vez interesante.
Los domingos por la tarde no sirven para nada, sólo para hacer más agónico el camino hacia un nuevo lunes. Los lunes deberían empezar al mediodía del domingo, enlazando directamente el fin de semana con la nueva semana laboral. Así, nadie se hastiaría en un domingo tarde e iría con buena cara al trabajo, recordando los grandes momentos del fin de semana agujetoso y raro, pero divertido al fin. Junto con los creadores de los meses bisiestos (estos que son un día más que otros años y cobras lo mismo), los inventores del domingo por la tarde deberían ser ajusticiados, o al menos, los programadores de televisión.
En fin, que voy a salir un rato a ver si me despejo...
Dicen los ugeteros que hay ciento cincuenta mil aragoneses que cobran menos de mil euros al mes, lo cual es patético. Pero más patético es que la solución que plantean es que en la negociación colectiva que van a comenzar el próximo año, ningún convenio quede por debajo de esta cifra. Y es que, precisamente, el sábado hablaba con Álex que ha venido a pasar unos días de su orgasmus en París que en el Estado vecino el salario mínimo se encuentra en mil doscientos machacantes.
Es más que muy lamentable que aquí, en esta piel de toro tersa y dura quienes se han autoproclamado como salvadores de la clase obrera sin que nadie se lo haya pedido, se planteen que se llegue a los mil euros al mes a través de la negociación colectiva con los empresarios y no se esté planteando que sea el propio Estado, gobernado por los mismos colores que el sindicato vertical oficial que ha hecho la propuesta, el que eleve el salario mínimo, que actualmente no llega a los seiscientos machacantes, es decir, cien mil de las antiguas pesetillas.
Claro que así se cumplen dos objetivos: desviar el interés de la sociedad y señalar a los empresarios (que cumplen su papel en la sociedad) y no al Estado (que no lo cumple) como responsables de que sean ciento cincuenta mil los aragoneses que cobran menos de mil euros al mes, a la vez que publicitar a su sindicato como la salvaguarda de nuestros convenios colectivos, pero podríamos empezar a enumerar las veces que el sindicato vertical oficial ha claudicado en su lucha obrera.
La verdad es que no estamos para monas en este país en el que la promoción del empleo se hace a través de contratos precarios subvencionados por el Gobierno del mismo color que el sindicato vertical oficial y amarillo. En fin, que siempre habrá quienes hablen por todos nosotros buscando sus propios intereses. El sindicalismo, como la política, también está podrido.
Ya lo decían los Ixo Rai!, que esperaban que a Aaaragón le llamasen a Eurovisión. Lo que pasa es que eso se puede interpretar de muchas maneras, a lo somardas (vale ya de tonterías musicales) o al pie de la letra:
No obstante, programa para elegir al representante de Aaaragón en Eurovisión tenemos. Si no tenemos más es porque seguimos siendo una colonia de España, ¡anda ya!
Dice la Chunta que considera "hostil" la actitud del PSOE en cuatro municipios, Bronchales, Villastar, Morata de Jalón y María de Huerva, donde fueron los más votados pero no han conseguido la alcaldía por pactos socialistas con otras formaciones. Se ve que los chunteros solicitaron las alcaldías al Partido Socialista y éste se las negó el pasado sábado.
Resulta curioso que este hecho signifique para CHA un impedimento a la hora de formar gobierno municipal en Zaragoh2no!za y no lo sea tanto el hecho de que el PSOE haya decidido sellar un pacto global con una formación como el PAR. Sólo por esta decisión, los socialistas merercerían ver la espalda de Chunta en todas y cada una de las votaciones de la legislatura que ahora empieza. Entre otras cosas, porque este pacto global debe pasar inevitablemente por delegar ciertas responsabilidades de gestión en los ediles pareros de la capital del país.
Hoy se constituyen las Cortes y ninguno de los cuatro diputados de la Chunta tendrán puesto en la Mesa. No se trata de poder, sino de representar a todos los partidos en el órgano que rige las Cortes, que tampoco pasaba nada. Ya hace cuatro años, Fuster fue marginado por el resto de partidos del arco y eso no fue impedimento para pactar el Ayuntamiento. Tampoco fue impedimento para continuar adelante la delegación de algunas concejalías en miembros del PAR, ni la exigencia del PSOE de una cabeza política por el asunto de Villamayor, ni tampoco claudicar ante las presiones del PSOE por una militancia activa en el plano social, que rechazaba proyectos de importancia municipal como la Expo.
El otro día llegó hasta mis oidos un rumor que asegura que algunos dirigentes de CHA tienen ya puestos asegurados en las ejecutivas del Partido Socialista. No doy demasiado crédito a esas afirmaciones, pero no me parecen descabelladas porque, en estas circunstancias, seguir pactando con el PSOE puede dar lugar a que el partido mayoritario fagocite a la Chunta. No no olvidemos de que, también en política, el pez chico se come al grande. Y hay quien, catastróficamente, opina que ya no hay remedio.
No voy a sumarme a la catástrofe, porque incluso hoy, Chunta sigue teniendo diferenciación política con el PSOE. Lo único que consideraría un error es que, en estas circunstancias y después de que las urnas hablasen, Chunta pactase con los socialistas, sino coger fuerza en la oposición... y en 2011 ya veremos.
Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo. Elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en un amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y pregúntate quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconsursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida.
Pero ¿por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida, yo elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones, ¿quién necesita razones cuando tienes heroína?
Las pulseras como la de Brian Kinney tienen su aquel. Más aún en la noche de San Juan. Quizá ayer, como hombre de corazón limpio que soy, debería haber subido a la Bassa la Mora a ver al hada y no perder tanto el tiempo por los bares de la ciudad. Claro que la compañía era grata, pero una vez más, la historieta de la pulsera de marras volvió a salir a colación, de nuevo, sin tener nada que ver con mi vida ni con la de Brian Kinney.
Ya decía ayer mi horóscopo que no debía perder el tiempo con estas cuestiones, pero es que el viernes escuchando al Friker en la Ser fui informado de un importante extremo: las parejas que se inician en la Noche de San Juan tienen más posibilidades, por la magia del día, de salir airosas. Y si te revientan una teja a tu lado, ya es que uno se queda con pareja para toda la vida.
En fin, que antes de ponerse uno una pulsera debería saber qué simbolismo tiene. Que aquí no todo funciona en plan cosicas bonicas y modelnas...
Ojo que no me alegro, que nadie se confunda; pero se venía venir. No me alegro para nada de los resultados electorales de la Chunta, como ya lo dije en su día, pero he de reconocer que merecido estaba, porque con la desmembración del movimiento soberanista de izquierda, pese a que se haya hecho mejor o peor en el Ayuntamiento, estaba cantado que iba a pasar lo que ha pasado. No se pueden descuidar y desmovilizar a las bases del partido, no se puede vender humo, no se puede hacer una campaña en los medios, sin contar con la base social que sustenta un partido político.
De lo que sí me alegro un poco más es de la cabal decisión de Chunta del pasado domingo, en su Paripé Nazional de volver a la oposición. Y me alegro, no porque políticamente la decisión es la mejor, sino porque aún quedan cuatro años para volver a ser la ilusión anarconacionalista que éramos hace cuatro años, en 2003, cuando realmente éramos el posible motor de cambio. La historia es que entonces, todavía éramos gente como tú dispuesta a invitar a todo ciudadano al ritmo del cambia Aragón con nosotr@s.
Al final no fue ni como tú, ni como yo, ni con la compañía del nosotr@s. Y ese fue el error, no otro. Se perdió la calle.
Y no es que se hiciera mal en las instituciones, ni que no se tuvieran los medios,... Tampoco se tenían en 2003 ni la fuerza institucional entonces era menor. Hoy sí que es menor. Y es que otra cosa ha pasado.
Lo que más me jode de todo esto, sinceramente, es ver un PSOE-PAR en (casi) todas las instituciones aragonesas. Eso sin hablar de Calatayud, que por no sacar más trapos sucios, lo dejo a parte.
En fín, penica de país... Quedan tres días para el trescientos aniversario del 29-J, el 300 aniversario de los Decretos de Nueva Planta, 300 años sin soberanía, 300 años uniformizados. Quizá todo fue un sueño. Este país necesita un proyecto soberanista fuerte y unitario. No es por las siglas, es por este país.
Considerando haber perdido los reinos de Aragón y Valencia y todos sus habitadores por la rebelión que cometieron faltando enteramente al juramento de fidelidad que me hicieron como a su legítimo Rey y Señor, todos los fueros, privilegios, exenciones y libertades que gozaban y que con tan liberal mano se les habían concedido así por mi como por los señores reyes mis predecesores, particularizándoles en esto de los demás reinos de Aragón y Valencia, pues a la circunstancia de ser comprendidos en los demás que tan legítimamente poseo en esta monarquía se añade ahora la del derecho de la conquista que de ellos han hecho últimamente mis armas con el motivo de su rebelión; y considerando también que uno de los principales atributos de la soberanía es la imposición y derogación de las leyes, las cuales, con la variedad de los tiempos y mudanza de costumbres, podría Yo alterar aun sin los grandes y fundados motivos y circunstancias que hoy concurren para ello en lo tocante a los de Aragón y Valencia; he juzgado por conveniente, así por esto como por mi deseo de reducir todos mis reinos de España a la uniformidad de unas mismas leyes, usos, costumbres y tribunales, gobernándose igualmente todos por las leyes de Castilla tan loables y plausibles en todo el Universo, abolir y derogar enteramente como desde luego doy por abolidos y derogados todos los referidos fueros y privilegios, prácticas y costumbres hasta aquí observadas en los referidos reinos de Aragón y Valencia siendo mi voluntad que éstos se reduzcan a las leyes de Castilla y al uso, práctica y forma de gobierno que se tiene y se ha tenido en ella y en sus tribunales, sin diferencia alguna en nada.
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