No, esta vez no es que caiga en el derrotismo de no tener nuevos objetivos, sino que esta vez voy a jugar al "Virgencita, virgencita, que me quede como estoy", dado que para mí, el 2006 ha sido un año realmente maravilloso, en el que por fin he dado el giro que quería a mi vida en todos los planos, aunque todavía queden reminiscencias de la anterior vida (vid. Nochevieja freak, rara y extraña).
No obstante, si la queréis por pura carnaza, allá va mi lista de propósitos de año nuevo:
Dejar de fumar.
Salir a correr al menos 10 minutos al día y apuntarme a un gimnasio.
Ahorrar para apuntarme al Toc Toc!
Encontrar al fin alguien con quien compartir mi vida (¡y mantener el amor!)
Reducir el gasto en teléfono móvil.
Podría haber más, pero creo que estas son suficientes.
Hoy ha vuelto a venir mi amigo invisible y se me ha ocurrido escribir sobre un personaje tan peculiar en estos días como éste. En Navidad es habitual que estos pequeños personajillos, importantísimos para el Tajo Británico, acampen en las casas de un gran número de zaragoh2no!zanos. Por un lado, incitan al consumo, pero por otro, generan citas extremadamente importantes para la plebe, como la de hoy, en la que he recibido un genial regalo de mi amigo invisible: "O Prenzipet", traducción al aragonés del genial cuento para adultos de Antoine de Saint-Exupéry, junto con una de esas postales que se curra tanto Meryko cada vez que tiene que regalar algo.
Pero lo mejor de todo ha sido que he dado mi regalo de amigo invisible a Josh y lo ha abierto y era... ¡la edición especial del 50 aniversario de "El Principito"!, eso sí, en castellano. ¿Habrá pensado en mí Meryko de la misma forma que he pensado en Josh cuando le he hecho el regalo? No lo sé, pero supongo que esta noche no seré el único que visite el asteroide B612 en busca de varios amaneceres en menos de 10 minutos.
Ahora, que hablando de regalos de amigos invisibles, nada más freak que el tanga de golosinas que me regaló el Chavalín™ el día de nochebuena. ¡Lástima que no me lo llevase de casa en nochevieja! Un regalo, diferente, pero no por ello menos regalo. Los dos tienen su especial interés. Uno para el cuerpo... otro para la mente, porque ya se sabe... "mens sana in corpore sano" (¡amén!).
Ayer, además de recibir de mi amigo invisible "O Prenzipet", también recibí otro regalo de mi mismo, "Amor, curiosidad, prozac y dudas", de Lucía Etxebarría, que faltaba en mi haber literario. Después de que Alber me lo recomendase, lo encontré, al fin, en edición de bolsillo (como tres veces más barato, ya se sabe, no compres cultura a más de 10 euros...).
De Lucía ya había leído"Beatriz y los cuerpos celestes" (también en rústico, lo compré en el estanco de la plaza de Albarracín) y, ciertamente, después de odiar a la putaGeneración X por culpa de algún yuppie de despacho de universidad, finalmente decidí que los putos despachos de universidad pueden estar llenos de yupies que escriban ensayos cruzando palabras de las obras literarias de la Generación X, pero que eso no quitaba a que dijeran verdades como puños ni a que el lector de la calle pueda sentirse identificado hasta con el yonki de "Beatriz...". Descubrí, entonces, que el problema no era de la Generación X, sino de los yupies que la miraban de lejos y la usaban como fuente de investigación indirecta en lugar de conocer con sus propios ojos. ¡Siempre tan lejanos de la realidad, estos yupies!
Dos regalos contrapuestos, quizá. El mundo de los niños frente al de los adultos, ¿o los dos del mundo de los niños?, ¿o quizá del de los adultos?
"Deseé regresar a mis siete años, a aquella edad ajena a la malicia y los desahogos, en que ni sabía lo que era el sexo ni me importaba, a aquel estado de feliz ignorancia que ya nunca podrá recuperar. Cuatro cosas que la edad me trajo y de las que habría podido prescindir tranquilamente: amor, curiosidad, pecas y dudas. Y esta frase, para colmo, ni siquiera es mía. Es de Dorothy Parker".
"Asinas pos, si lis diziz «A preba de que o prenzipet ha esistiu ye que yera embelecador, que se'n rediba y que quereba un cordero. Cuan belún quiere un cordero ye esclatero que esiste», se cargarán de güembros y tos tratarán de ninez. Pero si lis diziz: «O planeta d'an beniba ye l'asteroide B 612» allora se quedarán combenzius y tos dixarán estar sin de preguntas. Son asinas. No cal encarrañar-se. Os ninos han d'estar muito paziens con os mayors. Pero ye platero, nusatros que entendemos a bida, mos femos a mofla d'os numers. Yo ese quiesto encomenzipiar ista falordia con as trazas d'os cuentos de faldas. Yo abría quiesto dizir: «Bi eba una begada un prenzipet que bibiba en un planeta no guaire mayor que él y que prezisaba un amigo...». Ta qui entiende a bida, ixo lis abría parexiu más zierto."
En el fondo... ¿dicen lo mismo?
PS: Me sumo a la reivindicación musical de mi colega bloggerAlber y os pego el vídeo de "The Scientist" de Coldplay. Buena música para leer, recordar, pensar y... (táchese lo que no proceda) construir/destruir.
Babel es la historia de cuatro historias en diferentes momentos espacio-temporales, que se unen en el Atlas marroquí. Por un lado, dos turistas gringos que acaban en Marruecos, por otro una joven japonesa sorda, más allá, una inmigrante ilegal mexicana que cuida de dos niños en Estados Unidos, y por último, la sencilla vida de una humilde familia marroquí. Las cuatro historias, con un mismo nexo de unión, un rifle, se desarrollan de forma paralela en la película.
Destacan tres momentos, uno por su grandeza en el rodaje y dos por su especial contenido. El primero, momentazo en la historia japonesa, en el que su protagonista, se sumerge en un club al ritmo del house y el techno, con primeros planos y movimientos de la cámara hilarantes al ritmo de la música y con un sonido realmente alucinante. Por otro lado, el mismo personaje japonés, una mujer digna de novela de Lucía Etxebarría, sexualmente frustrada y con una historia familiar intensa. Por último, la sinceridad y cercanía, el apoyo y humildad de una sociedad de raíz musulmana como la marroquí, retratada en su lado más amable, hospitalaria con el extranjero, pese a que sea yanqui.
Os recomiendo la película, entre otra cosas por su acojonante fotografía, tanto de exteriores como de interiores.
PS: Señor conductor del 40, su autobús sale de Plaza Redonda cuando llega el 30, no antes. Podría haberme abierto la puerta, con más razón aún cuando me ha visto correr, bajando del 30. Me ha hecho una gran putada, pues podría haber cogido un taxi antes y no en el centro. No obstante, quizá llame a Tuzsa para informar del cumplimiento de los horarios.
A mí siempre me regalaba el Rey Baltasar. No preguntéis por qué, pero en todos los paquetes en mi casa ponía: "Para Alberto, del Rey Baltasar". Supongo que a mi padre, que preparaba los paquetes, le haría gracia el hecho de que existiese un rey negro, o quizá -que todo puede ser-, con ese gesto me estuviera educando en eso del respeto. Si no, ¡cómo me iba a regalar un negro! La historia es que recuerdo que, cuando venían varios, los mejores regalos siempre los traía Baltasar. Porque la tradición popular, recordar, atribuye el peor regalo de todos -o al menos el más barato-, la mirra, al rey negro.
Esta noche es esa noche mágica, y sigo recordando cómo mi hermana y yo nos íbamos a dormir a las diez de la noche y no podíamos dormir, dando vueltas en la cama. A la mañana siguiente, nos levantábamos a las ocho de la mañana, como muy pronto, porque habíamos estado toda la noche durmiendo con el ojo abierto esperando a ver si veíamos la sombra del Rey Mago o, luego ya después, cuando habíamos descubierto su identidad, se hacía de día y podíamos ver si nos habían hecho el regalo de nuestras vidas. A veces era así, otras no.
Un año en el que me tocó ayudar a mi padre a transportar los regalos hasta casa, mi hermana, que ya había descubierto parte del pastel, nos estaba esperando en el salón viendo la tele. De golpe, cuando abrimos la puerta, su curiosidad le hizo levantarse corriendo hasta la puerta, para ver si el resto del pastel era cierto, y se llevó el chasco de su vida cuando nos vio entrar con los regalos. Y es que... todo el mundo tiene una historia similar.
Yo, por ejemplo, fui presa del terror cuando, en primero de EGB, un día que faltó la profesora, el profesor suplente, nos explicaba el sistema solar. Una compañera le preguntó de qué planeta llegaban los Reyes Magos. Y él ni corto ni perezoso, dijo, el muy cabrón científico: "Los Reyes Magos son los padres".
Yo no quise creerlo, pero luego, en casa, me lo confirmaron. Y tú, ¿cuál es tu historia? ¿Cómo te enteraste del gran chasco de la Humanidad?
Hoy mi vida se ha cruzado, gracias a Charrabis con este poema de Anchel Conte y me ha revolucionado:
Mai, mira-me as mans; as trayo buedas, lasas d'amar... Son dos alas d'un biello pardal que no puede sisquiera bolar.
Mai, mira-me os güellos, n'o zielo perdius n'un fondo silenzio... Son dos purnas chitadas d'o fuego que no alumbran ni matan o chelo.
Mai, mira-me l'alma aflamada de sete, enxuta d'asperanza.. Ye un campo labrau an no i crexen qu'allagas que punchan a bida dica qu'a matan.
Mai, mira-me a yo. Me reconoxes, mai? Fué o tuyo ninon... Güei so un ome que no se como so. Mai, me reconoxes? Mai, ni sisquiera tú?!!
Mère, regarde mes mains; elles sont vides, lasses d’aimer... Ce sont les deux ailes d’une vieille colombe qui ne peut même pas voler.
Mère, regarde mes yeux, dans le ciel perdus dans un fond de silence... Ce sont des cendres jetées au feu qui n’éclairent pas ni ne tuent la glace.
Mère, regarde mon âme assoiffée, sèche d’espérance... C’est un champ labouré où seuls poussent des épines qui piquent dans la vie jusqu’à ce qu’elles la tuent
Mère, regarde-moi. Tu me reconnais mère? J’ai été ton petit enfant... Aujourd’hui je suis un homme et je ne sais pas ce que je suis. Mère tu me reconnais? Même pas toi!
Madre, mírame las manos; las traigo vacías, cansadas de amar... Son dos alas de una vieja paloma que no puede ni siquiera volar.
Madre, mírame los ojos, en el cielo perdidos en un hondo silencio... Son dos cenizas echadas del fuego que no alumbran ni matan el hielo.
Madre, mírame el alma inflamada de sed, seca de esperanza... Es un campo labrado donde sólo crecen aliagas que pinchan en la vida hasta que la matan.
Madre, mírame a mi. ¿Me reconoces, madre?
Fui tu niñito... Hoy soy un hombre que no sé como soy. ¿Madre, me reconoces?
¡¡¿Madre, ni siquiera tú?!!
Mare, mira'm les mans; les porto buides, cansades d'estimar... Són dues ales d'una vella coloma que no pot ni tan sols volar.
Mare, mira'm els ulls, en el cel perduts en un profund silenci... Són dues cendres tirades del foc que no enllumenen ni maten el gel.
Mare, mira'm l'ànima inflamada de sed, asseca d'esperança... És un camp llaurat on només creixen espines que punxen en la vida fins que la maten.
Mare, mira'm a mi. Em reconeixes, mare? Vaig ser el teu noiet... Avui sóc un home que no sé com sóc. Mare, em reconeixes? Mare, ni tan sols tu?!!
Mother, look at my hands; I bring them empty, tired of loving... They are two wings of a beautiful pidgeon that can not even fly.
Mother, look at my eyes lost in the sky in a deep silence... both ashes added to fire not iluminating nor killing the ice.
Mother, look at my soul inflamed of thirst, dry of hope... it is a farmed field where only thorns grow prickling the life until it had gone.
Mother, look at me. do you recognize me? I was your little child... Today I am a man unknowing how I am. Mother, do you recognize me? Mother, not even you?!!
Después de mucho buscar, después de llorar, amenazar e incluso sobornar, después de pasar muchos días frustrado delante de la cámara de Aragón Televisión, de ser vilmente utilizado en una promo, de sufrir entrevistas que me importaban un bledo y realizaciones realmente pasmosas. Después de perder muchos veintitreses y subir al barrio andando, después de tirar de agenda para llevar a mil y un amigos. Después de soportar micrófonos antiestrés malísimos y estómagos vacíos a causa de bocadillos que nunca llegaron, al fin, puedo decir que... ¡tengo la mega camiseta de Vaya Comunidad!
PS: Gracias, La Garci, por la colaboración prestada
Sí, es muy etxebarriano, lo sé, pero os dejo un fragmento del nuevo relato que estoy escribiendo y que todavía no tiene nombre:
Junto al mar, ese cubo irregular de metal se presenta casi como un dios. Mirarlo desde el otro lado de la ría, mientras las olas rompen entrando en tierra a través del Urmea, transmite una inusitada tranquilidad, pese a encontrarse junto a uno de los puentes más transitados de la ciudad.
Desde allí se abre el Paseo Nuevo, que rodea el Monte Urgull, un paraíso natural por el que se pueden perder largas tardes de verano en el medio mismo de la ciudad. Así lo hacía entonces día tras día. Cuando el sol se empezaba a esconder detrás del Igeldo, aprovechaba para entrar en ese lugar, por cualquier recoveco, y subir hasta lo más alto, desde donde la oscuridad me iba haciendo preso suya, de la misma manera que me lo estaba haciendo el dolor.
Jamás pensé qué significaba la palabra amor, ni mucho menos esa variante que tanto me estaba haciendo recordar a Samuel: enamorado. Quise desaparecer, empezar de cero en otro lugar, olvidar que hubo un aquí y ahora en el que todo tenía sentido. Incluso las travesuras de la infancia formaban parte de un todo uniforme que había acabado en Samuel y que quería olvidar.
Nacer a los 25 es difícil. Hubiese preferido tener un accidente y haber perdido todos y cada uno de mis recuerdos en el momento en que pisé esta ciudad que llaman La Bella Easo. Quizá me di cuenta de esto cuando, en una de esas tardes viendo anochecer junto al mar, recibí una llamada de Samuel. No sé cómo ni por qué, la acepté, y estuve largos minutos llorando después de oírle. Ni siquiera recuerdo lo que me dijo, sólo me centraba en oír su voz, sus palabras, que sonaban llenas de sentido sólo con oírlas, simplemente. No hacía falta ni escucharlas.
Entonces fue cuando renuncié a seguir teniendo contacto con mi anterior vida. Busqué un lugar del monte cercano al mar, el más cercano. Sobre él hay una ikurriña, un simple trozo de trapo que bien podía representar mi nueva vida. No era sólo la representación de un país, también era la representación de mi nueva vida, de un intento por hacer borrón y cuenta nueva. El hecho de que estuviese esa bandera ahí y no otra, me hizo pensar que, junto al mar, daba la bienvenida al navegante a un nuevo país, en el que uno podía comenzar una nueva vida. Lo que me vino al alma debió ser algo parecido a lo que sentían los irlandeses cuando emigraban a los Estados Unidos en el siglo XIX.
Me llené de rabia, cogí carrerilla y despeñé el móvil monte abajo. Y sólo quedé tranquilo cuando lo vi estamparse en el rompeolas, haciéndose añicos, volatilizando todos mis recuerdos en los mil y un chips que saltaron, cayendo todos al mar. El mar todo lo traga. Y todo lo disuelve.
Aquel día dejé de llamarme Miguel para llamarme Mikel. No quería saber nada más de ese Miguel que vivía enganchado al recuerdo de ese orgasmo doloroso, grabado en la retina a fuego el día que abrí la puerta del primo de Samuel. Pero renunciar a eso implicaba para mí renunciar también a todo lo demás. Total, tampoco había tenido amigos, y mi familia me había repudiado para siempre.
Hace unas semanas, en Callejeros, de cuatroº, hablaban de raves y de las rutas en las que algunos jóvenes pasan los fines de semana consumiendo todo tipo de drogas. Y no, no voy a hacer el típico alegato "las drogas son malas", "todos los jóvenes son/somos unos degenerados", "poco a poco te acabarán matando",...
Hace unas semanas estuve en unas jornadas sobre adolescentes en las que dí mi opinión al respecto de las campañas de sensibilización contra el consumo de drogas, en concreto, de esta:
Se alejan de la realidad de nuestros jóvenes y adolescentes y no tienen una función preventiva, básicamente, porque no parten de la realidad ni de la mirada de los adolescentes, que son los destinatarios principales de la prevención. Parten de una mirada adulta, basada en valores adultos y, por lo tanto, no son extrapolables a los adolescentes, que además, no ven nunca cercano ni factible tener un problema sanitario en relación con el consumo de drogas. Ellos son jóvenes, y sienten que la juventud les va a durar para siempre.
Los técnicos del Ministerio de Sanidad no son tontos, y esto lo saben... ¿No será que, realmente estos spots no van dirigidos a los adolescentes, sino que son meramente estrategias publicitarias de cara a los padres preocupados por sus hijos? En ese caso, el Ministerio sí que llega a los adultos, porque utiliza su mismo código y escala de valores. Y la sensación que les queda a los adultos es que sí que realmente el Ministerio está haciendo su labor de prevención, pero en realidad, está patinando porque no utiliza los valores de los adolescentes.
La mejor arma para la prevención es la educación, desde lo formal y lo no formal, el trabajo de la autoestima y la solución de todos los problemas sociales asociados a la adolescencia y la juventud. Hay que recordar que los adolescentes no son otra cosa que adultos en pequeñito y que viven en la misma sociedad, con las mismas características y problemáticas. Quizá entonces comprendamos por qué sucede esto:
La semana pasada, hablaba con mi amigo Cuki acerca del término 'mileurista' y llegué a la conclusión de que los medios de comunicación no reflejaban realidades por debajo de los mil euros porque estaban dirigidos -y esto es verdad- a un público mayoritariamente urbano y de clase media, que cobra aproximadamente esa cifra y que el resto de intelectualillos de bario que cobramos menos, por mucho que leamos El País y escuchemos las emisoras "progrecillas" del grupo Prisa, estaríamos avocados a no identificarnos nunca con lo que dijeran los medios.
No, no soy mileurista, y me siento orgulloso de no serlo. Es cierto que vivo con mis padres, pero hoy en día, ser mileurista para mí es casi un sueño. Ver una nómina de tres ceros me haría sentir justamente pagado aunque no fuera así. Por eso, todas las veces que se habla en televisión de mileuristas como pobrecillos chavales que no tienen futuro, yo me pregunto: ¿Y los que estamos por debajo de los mil, qué? ¿No existimos? ¿Qué pasa con nosotros? ¿Somos la infraclase que proclamaban los sociólogos?
Y héte aquí, que ayer, domingo, El País Semanal, publicaba un artículo titulado... ¡Ojalá ganara mil euros! [¡Dios Santo, la infraclase en los medios voceros del Gobierno!]. Algunas realidades:
Ignacio Prat, 37 años, bachiller, parado, 750 euros al mes de prestación por desempleo.
Irma Beneras, licenciada en Ciencias de la Información, española de origen ecuatoriano, 872 euros al mes.
Salomón Aguado, 29 años, diplomado en ciencias empresariales y licenciado en ciencias actuariales y financieras, premio nacional fin de carrera al mejor expediente académico, 995 euros al mes.
Marina Molina (en la foto), 19 años, graduado escolar, cajera de supermercado, 541 euros al mes.
Carmen Sánchez, licenciada en filolofía hispánica, 40 horas semanales, 820 euros al mes.
Sheila García, 23 años, licenciada en psicología, 576 euros al mes.
Marcos Pita, doctor en química e investigador, 962 euros al mes.
Vamos, todo un ejemplo de la infraclase... Como, por ejemplo, podría ser yo, contratado mediante una subvención concedida por el Gobierno de Aragón para la CREACIÓN DE EMPLEO con un salario inferior a los mil euros (si estuviera contratado a tiempo completo, estando a parcial, imaginad...). Claro, luego el Gobierno de Aragón dirá que ha creado chopocientos puestos de trabajo y el paro bajará hasta los niveles estructuralmente sostenibles. ¡Así también maquillo yo las cifras, señores!
* La fotografía proviene de EP[S] y está sometida, por lo tanto, al copyright de El País y no a la licencia Creative Commons de este web. Para más información, consultar www.elpais.com
Invocación En el nombre de iPhone, de Orange y de la llamada perdida, ¡amén!
Oración permanente(para rezar en el autobús, en la cola de la panadería o comprando el periódico) iPhone de mi alma, iPhone querido, contigo me acuesto, contigo me levanto, guarda mi cama y mis llamadas de móvil a móvil, por los siglos de los siglos, ¡amén!
Oración primaria (para rezar cada vez que se enciende el móvil) iPhone nuestro que estás en el bolso, bendito para siempre sea tu nombre, venga a nosotros tu sonido, suénese tu melodía así en el bolso como en mi oreja, danos hoy nuestro sms de cada día y perdona nuestras facturas así como nosotros perdonamos a los que no nos llaman, no nos dejes caer en los Nokia y líbranos de Orange, ¡amén!
Oración a Apple (en agradecimiento por tan magna creación) Dios te salve mi Apple, llena eres de loas, bendito tú eres entre toda la tecnología y bendito es el fruto de tu fábrica, el iPhone, santo Apple, padre de Dios, ruega por nosotros pecadores de Nokia para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Orange, ahora y en la hora de pagar la factura, ¡amén!
El Ayuntamiento de Zaragoh2no!za -que, por cierto, ha renovado su página web- realizó el pasado 20 de noviembre el III Pleno Infantil de la Ciudad , en el que los zaragoh2no!zanos más pequeños dieron sus opiniones acerca de la misma y, más concretamente, del ocio y tiempo libre. El pleno es sólo el proceso final de otro mucho más largo, que comienza en la elección de concejales, elaboración de propuestas, votación,... Una escuela de ciudadanía que -es una pena- sólo se realiza una vez al año y con colegios seleccionados. Si esta iniciativa pudiese realizarse más frecuentemente y con la participación de todos los alumnos de la ciudad sería, realmente, una muy buena escuela de participación.
Zaragoza cuenta con la mejor nota técnica. El único punto negativo es el rechazo social.
La OTAN es una organización militar subordinada a los intereses militares imperialistas de los EE.UU. y no queremos ser cómplices de sus políticas genocidas.
Sólo 5 empresas vinculadas a la investigación militar reciben el doble que todas las universidades españolas y el CSIC para la investigación civil.
El 33% del del término municipal de Zaragoza está ocupado por instalaciones militares.
El incremento de los vuelos militares reduce la capacidad logística de Zaragoza y condiciona las posibilidades de desarrollo.
Este fin de semana he estado con Gusi y con Cuki en Alforque, el pueblo de Gusi, celebrando las fiestas en honor a San Sebastián. Llegamos ayer en torno a las seis de la tarde y ya empezamos a darle al zumo de cebada, que nos acompañó durante toda la noche. En Alforque, celebran las fiestas haciendo las tradicionales hogueras de este mes. Impresionante fue la hoguera de Alforque, como impresionante ha sido el resacón de esta mañana, digno de los anales de la Historia.
Alforque es un pequeño pueblo de la Comarca de la Ribera Baja del Ebro, con capital en Quinto. Su ubicación, entre dos meandros del río Ebro configura un paisaje casi estepario, en el que el alabastro cobra especial importancia como elemento terrestre y decorativo. No en vano, la propia Casa Consistorial del municipio está decorada con este material.
El Ebro dibuja, pues, un sinuoso camino lleno de curvas. Alforque se encuentra en la primera de las curvas de la parte superior de la imagen. Justo a la otra orilla del río se sitúa Cinco Olivas, pueblo más conocido por el alabastro y, en frente de éste, también en la otra orilla, se encuentra Alborge. Cinco Olivas es el pueblo más cercano a Alforque de toda la comarca, pero también el que más tiempo cuesta llegar en coche, ya que no hay puente hasta Gelsa, unos 20 kilómetros más arriba, para poder acceder a él. Y yo me pregunto... ¿tendremos el placer algún día de visitar los posibles Galachos de Alforque?
PS: Desde hoy, en Fotolog.com, tengo un flog compartido con Gusi: Proyecto Aragonia , con fotografías de pueblos de Aragón.
He decidido copiar la idea de Nuria de poner lugares para que mis queridos visitantes adivinéis dónde están. Empezamos con esta construcción tan típica. Debéis saber qué es y dónde está...
Hoy he estado grabando para Lobomediael concurso de la autonómicaRedacción en Cadena. El caso es que he ganado de pura chiripa un viaje para dos personas y no tengo con quién ir, entre otras cosas, porque no quiero elegir entre los colegas al afortunado o afortunada que podrá dormir conmigo una noche por la patilla. ¿Alguien sabe qué puedo hacer?
Bueno, la historia es que, además, resulta que, por pura chiripa, también he ganado la semana que hemos grabado y me he llevado además también los regalos por la mejor puntuación en deportes (una mountain bike) y espectáculos (un iPod). Evidentemente, el iPod no lo regalo, pero por la bici empiezo ya las pujas antes de colgarla en eBay. De todas las maneras, alguien deberá bajarme el ego, porque después de mis 1060 ridículos puntos, resulta que me creo el rey del mambo...
PS: Hoy, sí que he comido gratis, pagado por la autonómica.
Hoy es uno de los días más fríos del invierno. Y la verdad es que se lo tienen ganado todos esos que iban por ahí vociferando "pues este invierno no ha hecho frío". ¡Toma frío, gañanazo! Y entonces, cuando los osos nos metemos en nuestra cueva a hibernar es cuando, en el letargo de la habitación desordenada y con la cama sin hacer, vienen los recuerdos del verano.
Hablaba hace un momento con Alber de las largas noches de invierno que acaban en el amanecer junto a la tienda de campaña, acompañado de cultura, de recuerdos, de sentimientos, o simplemente, compartiendo un poto lleno de "agua" del valle en concreto en el que te hayes, con su color rojo, y sus cigarritos de compartir...
Cuando esto te viene a la mente, al recuerdo, entre mares de libros y hojas de folio, unas escritas y otras por escribir, es entonces cuando merece la pena esperar a que pase el invierno, aletargado, en tu madriguera, con tus libros, tus cosas que hacer, tu mantita y tu buen café.
Escuchando.- Fito & Fitipaldis - Por la boca vive el pez
Sí, eran las Terrazas de Cuéllar. Este singular edificio del Barrio de San José se encuentra enmarcado entre las calles Capitán Oroquieta, Pintor Marín Bagüés y la Plaza del Canal Imperial. En su construcción, hace ya unos 30 años, fue uno de los edificios singulares de esta zona de Zaragoh2no!za, muy cercana al Canal Imperial.
No, no es que vea el programa de Pilar Bellé en la autonómica, ni que sea un fan, pero he de reconocer que de vez en cuando sí que he visto algunos de sus momentos estelares, incluídos los malísimos chistes de Marianico el Corto, que ahora de nuevo trabaja todos los días. Ni que decir tiene que con colaboradores como éste, el programa es costumbrismo barato que, aunque rellene la parrilla, poco ayuda a normalizar visiones más modernas y cultas de nuestro país.
Pero es que reasulta que hoy, trasteando por la web de Aragón Televisión me he encontrado con un titular que me ha hecho encender alguna alarma. Decía: "El amor homosexual en Sin ir más lejos". No he visto el programa, ni falta que hacía, pero tal titular me ha hecho pensar que quizá hayamos convertido a las personas homosexuales en monos de feria dignos de aparecer en programas costumbristas. Y es que, señores, los manfloritas, quieran que no, ya se han convertido en parte de la idiosincrasia del botijo, el cachirulo y las ovejas. Son tan nuestros como la jota y como el vino de Cariñena.
Señora Bellé, si me acepta una crítica: poniendo a las y los maricas de nuestro país al mismo nivel que el botijo y la alpargata poco se consigue. Lo que tenemos que hacer es quemar el botijo y la alpargata y caminar hacia una nueva sociedad avanzada en la que, por supuesto, quepan las y los maricas. El folklore es otra cosa. Y no son, afortunadamente, ni botijos ni alpargatas.
Cero grados, ni frío ni calor... Así me he levantado esta mañana... ¡y cómo viene el mundo, señores! Resulta que ahora descubren que el 8% de los carneros son maricas, sin comentarios. El mundo está loco, eso sin contar con el titular del Qué! de hoy... "Las bandas de Alcorcón buscan bates de béisbol" ... Sí claro, las bandas, el Bronx, Las ventas de bates han pasado de uno al mes a tres al día,... ¡Qué país, señores! ¡Y qué medios de comunicación! Soflama en plan, los jóvenes, qué malos, es que mira que son malos... ¿Y quién se pregunta por qué para solucionar el problema? Eso sin contar el sensacionalista mapita de las bandas, que todos los jóvenes de Alcorcón deben ser la bomba,... ¡Esta juventud que nos arruina el país!
Y mientras, en Zaragoh2no!za nos dedicamos a alumbrar el pubis de todo el mundo. La verdad es que si alumbrásemos más de vez en cuando nos iría mejor, las cosas como son.
Día completito, hoy. Ha dado para mucho. He pasado la mañana con el Papa pasando la ITV en Malpica y comprándome unas Adidas de estas modernetas en Argualas y luego, por las molestias, le he invitado a tomar un vermute en el garito de las tapas a medio euro de la calle Delicias. Hasta que han llegado estos, claro. "Hoy que estaba tu padre no me has saludado con dos besos", me ha dicho el majo cabrón del To. Menos mal que me lo he tomado a broma.
¿Que por qué habíamos quedado? Pues porque nos hemos ido a casa de Céline a comernos unas patatas con queso y cebolla que estaban divinas de la muerte y hemos pasado la tarde jugando al Tabú y esas cosas. Nada más allá de lo normal hasta que se han hecho las siete y pico de la tarde.
Pues vámonos al cine, hemos dicho. Dicho y hecho. Hemos usurpado la WiFi de algún vecino de Céline y hemos mirado la cartelera. La que pintaba bien era una de Mel Gibson, Apocalypto. Así que dicho y hecho, y la primera en la frente. Salimos a Duquesa Villahermosa a esperar a un taxi y el taxi que no llegaba. Total, que llamamos a Radio Taxi y pedimos uno. Claro que en dirección contraria pasaban taxis a tutiplén y ninguno hacia el centro. Así que, después de esperar un buen rato y ver el percal, pasan dos taxis verdes y paramos uno.
- Hola. - Hola, buenas. ¿Habéis llamado vosotros a un radiotaxi? - ¿Por? - Porque lo tenéis detrás. [pilladón] - Er... pues sí. - Bien, pues me pagáis los tres euros de la bajada de bandera y os cogéis el de atrás.
Total, que con tres eurazos de bajada de bandera nos vamos para el otro taxi, cuyo taxímetro ya marcaba tres euros con setenta. A saber de dónde vendría, porque los taxis para el otro lado subían todos desalquilados y ninguno había dado la vuelta en la rotonda. Estos taxistas... De bajada en el taxi se mascaba la tensión, un silencio sepulcral que lo cortaba todo.
Llegamos a los Palafox y, la segunda en la frente. ¡Fila 1! Total que aceptamos y entramos dentro tarde. Menos mal que no había empezado la película. Y, cuando nos damos cuenta... ¡oh no!, ¡cielos! Es de Mel Gibson y, queriendo emular a La pasión de Cristo está subtitulada y en original en... ¡quechua!
¡Qué bien! Menos mal que la fotografía es cojonuda, la ambientación también, los efectos especiales inigualables y los personajes muy bien actuados. Ahora sí, el guión pésimo. Que si los mayas, que si los aztecas,... Y un final tan imprevisible como malo. Cuidadín con las profecías de los aztecas, por cierto. Y con las veladas críticas a la religión, por muy Mel Gibson que sea. En un par de escenas puede desaparecer absolutamente toda tu Fe.
Salimos del cine tan jodidos de frío abrigados como patidifusos -por el final, por supuesto, que jode toda la película- y nos vamos a cenar al Pans & Company. La tercera en la frente, los descuentos no valen porque es sábado. Por mucha amenaza de artículo de blog que medie, nos quedamos a cenar. Bien, bocata y la cuarta en la frente. Todos los garitos de sentarse llenos hasta que llegamos a uno con una media de edad de unos 50 años. Menos mal que al final hemos subido en el 40 y, esta vez sí, el conductor no nos ha hecho la chasta.
Escuchando.- [qué asco me doy a mí mismo] Álex Ubago - ¿Qué pides tú?
Al pasar Bulbuente y subir el Puerto de Lanzas Agudas han empezado a verse las vaguadas repletas de nieve a todos los lados. Que si nieve a la izquierda, que si nieve a la derecha, que si hielo en la carretera... Trasmoz era hoy un castillo rodeado de blanco, e incluso en Tarazona y en Grisel había nieve.
Hoy, leyendo EP[S], ha aparecido Jimmy Peter en un reportaje sobre el ruido. Y yo le digo que debería haber dicho algo del estilo: "A mí me da igual, vivir al lado me triunfa mogollón... Tengo los bares debajo de casa y cuando subo voy tan ciego que del ruido ni me entero". Pero no. Eso sí, el chaval sale tope modernete y guapete... Miradle:
Pero para interesante en EP[S] hoy, este artículo publicado sobre experiencias educativas en radios comunitarias.
Y para acabar este domingo con sabor a sábado (mañana es fiesta en Zaragoh2no!za), unos vídeos y una recomendación:
Con el primero de los tres vídeos, me veo en la tesitura moral de publicarlo aquí:
La recomendación, para mañana, la tercera edición del Roscón Rock, un espectáculo musical en la calle de los que merecen la pena. No os lo perdáis. Para abriros boca, os dejo con este vídeo de Amaral el año pasado en la Plaza Redonda:
Escuchando.- Ojos de Brujo - Vengue.
(*) La fotografía de Jimmy Peter proviene de EP[S] y está sometida, por lo tanto, a la política de copyright de El País. Más información en www.elpais.com.
Leo el titular del Heraldo: "Seis de cada diez zaragozanos valora positivamente la instalación de la base de la OTAN". Tras lo cual, me da por pensar: "eso significa que el 40% lo ve mal". Bueno, ajustadito, pienso. Pero en todo caso, un rechazo social amplio, pese a que el 60% piensa que está bien.
Lo que pasa es que el Heraldo nos lía, porque en la propia noticia, ellos mismos dicen que los resultados de la encuesta son:
Sería una buena noticia: 13,5%
El proyecto es aceptable si hay buenas contraprestaciones: 46,8%
El proyecto es totalmente inaceptable: 38,9%
No sabe / No contesta: 0,8%
Para empezar, el proyecto de la instalación de la base de la OTAN no pasa desapercibido en Zaragoh2no!za. Sólo un 0,8% no sabe o no contesta, pero es que tan sólo un 13,5% considera que es una buena noticia. ¡Y el titular del Heraldo -en domingo y en portada- decía que era un 60%! Bien, y yo podría decir que "el 86% de los zaragozanos piensan que la base de la OTAN no sería buena", porque aceptarla con contraprestaciones significa valorar algo como malo, porque necesita de esas contraprestaciones para aceptarlo. Y superaría al 60% del titular, pese a que sería tan pretencioso y científicamente erróneo como el titular del Heraldo. ¡Señores! La respuesta es que el proyecto es aceptable si hay contraprestaciones, no positivo de por sí, como el 13,5%. Además es un tierra de nadie muy jugoso para aquellas personas que no están bien informadas del tema. No se puede, desde la sociología, extraer la conclusión que ha extraído Heraldo, si bien es cierto, que sí que se puede hacer desde el PERIODISMO INTERESADO.
Vamos, que lo de sesgar los titulares debe ser un asunto muy habitual en este país... ¡Así nos va!
Propuesta de titular, no sesgado y más fiel: "División de opiniones entre los zaragozanos en torno a la base de la OTAN".
San Valero, patrón de la Inmortal Ciudad de Zaragoh2no!za no pasa este año por ser más que un festivo más, de esos de dormir hasta hartarse y no sucumbir ante el yugo del despertador. Recuerdo que antes, días como éste eran días de levantarse temprano y con alegría, pues no había cole y coger el coche para viajar a los lugares más inhóspitos de la provincia, o de salir a dar un paseo y comprar el roscón más grande, o de dar una vuelta por el centro entre abuelos comiendo roscón gratis y esas cosas.
Antes, cuando uno era crío, los días festivos tenían otro sabor. El sabor de la ilusión de no hacer nada, de hacer algo diferente, de salir a la calle y tomarla como aliada. Hoy, San Valero, no es más que un día más en el calendario, en rojo sí, pero un día más. Recuerdo otros San Valeros, los de exámenes, cuando un día en rojo tenía el mismo valor que el oro. Cuando, a las ocho de la mañana, se hacía fila para entrar a estudiar en un prefabricado en el que el frío era el verdadero protagonista. Aquellos días en los que alguien traía un roscón a la sala de estudio y, la nata, el azúcar y las migas del bollo se mezclaban con los apuntes, aquellas largas tardes de enero en las que la música del -todavía- discman se mezclaban con las letras dulzonas que se leían en los libros que había que leer en 24 horas, letras que bailaban una tras otra y que daban significado a una vocación profesional, acompañadas del sabor de un porrico compartido, relajante y predispuesto a acompañarte en el estudio, haciendo más llevaderas las tardes de enero.
Escuchando Decalles (hoy, a las 20 horas en la manta del Roscón Rockde Plaza Redonda) no sólo recuerdo las personas que me han acompañado en el verano, sino que los sones musicales me recuerdan que hace bien poco estaba inmerso en la dinámica del estudio compartido, de las largas tardes (qué lentas pasan las tardadas d'ibierno) de enero acompañadas, no sólo de palabras con sentido, sino también de compañeros de camino. Hoy, primer año en muchos en el que San Valero es un día rojo más, como podría ser cualquier otro, se enciende la máquina del recuerdo, y me veo, en la carretera entre Fuendetodosy Belchite, consultando guías turísticas, o en el prefabricado de Inter 2, sentado en un pupitre, pasando hojas y hojas de Psicología o de Educación Social mientras la niebla baja, el frío entra por la ventana y por los cascos oigo cualquier música tranquila, que me acompañe palabra tras palabra.
Hoy, sólo queda algún café, tardes de cama sin hacer e ilusiones en forma de canciones en las que el recuerdo es el protagonista. Menos mal que mañana es día negro...
Aunque ha sido sólo un paseo, esta tarde me he pasado por el Roscón Rock para ver las actuaciones de algunos grupos, y en especial de Decalles (en la foto). Grupo con muy poco tiempo de vida, pero con un sonido contundente y muy rockero, de ese rock viejo que sólo se escucha ahora en algunos vinilos escondidos entre el polvo de los armarios de casa. Y, pese a ello, Decalles hace una música fresca y joven. Recomendable completamente.
La verdad es que merece la pena que los grupos salgan a la calle y combatan, además de contra el frío, contra un Ayuntamiento dedicado a otros menesteres y que poco se preocupa por los grupos musicales de nuestra ciudad. Lamentablemente, sólo salen fuera quienes realmente tienen la suerte de cruzarse con un productor que apuesta personalmente por ellos. Por eso, y por una planificación de más lugares para tocar, los grupos se han unido bajo la mirada de Aragón Musical para organizar esta tercera edición del Roscón Rock.
Vamos, que me lo he pasado como un enano paseando por Independance y viendo miles de personas rodeando las diferentes mantas a la altura de la calle, en las que he visto cientos de caras, algunas conocidas, otras no, que exigían más preocupación por parte de nuestros representantes públicos por quienes se lo curran con esto de la música.
Os dejo con un vídeo que he grabado a Decalles. La canción se titula La chica rock and roll:
Ayer, la Garci hablaba sobre esta cuña radiofónica de la Renfe y nos animaba a hacer una analogía con las cosas que vemos por delante de nosotros en una jornada de trabajo. Además, Alber nos animaba a sus visitantes a postear una lista sobre canciones. A ambos les prometí anoche sendas listas, así que allá van:
Lo que veo a lo largo de un día:: techo, cama, sábanas, taza, tetra-brik, microondas, cucharilla, cola-cao, ropa, ascensor, calle, tienda, kiosko,autobús, parque, local, ordenador, correo, papeles, messenger, impresora, word, proyecto, teléfono, calle, parque, tienda, ascensor, ordenador, plato, comida, mistol, ducha, agua, radio, ascensor, calle, tienda, kiosko, parque, local, ordenador, papeles, messenger, impresora, word, proyecto, teléfono, chavales, actividad, ordenador, calle, parque, tienda, kiosko, ascensor, plato, comida, ordenador,...
Los colegas de la Chunta se quejan de que el PSOE tiene dos varas de medir el tema de la OTAN. Dicen que en Madrid, Simancas apoya el cierre de la base de Torrejón, mientras que aquí, en Zaragoh2no!za, el PSOE apoya la instalación de la base de la OTAN. Y no sólo eso, sino que además, deja caer que es posible que "incluso, se pueda estar usando la propuesta de la base de la OTAN en Aragón como posible contraprestación ante la posibilidad de un desmantelamiento de las instalaciones norteamericanas en Madrid".
Señores, díganlo claro: Aragón es una colonia, el PSOE de Aragón sigue dependiendo del PSOE de Madrid y, sinceramente, es más importante ganar el Gobierno de Madrid que el de Aragón, o en todo caso, en Aragón los medios les bailan el agua y no tienen que luchar contra ellos, como en Madrid.
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